sábado, 10 de septiembre de 2011

EL FANTASMA DEL TRADE WORD CENTER DE NUEVA YORK.

11 de septiembre: aniversario del del ataque al Trade Word Center de Nueva York, El fantasma del Trade Word Center , Francisco Acuyo

He querido sumarme con toda modestia al recuerdo del décimo aniversario del ataque al Trade Word Center, de la ciudad de Nueva York, con un poema escrito hace ahora precisamente diez años, concebido justamente cuando se produjo dicho ataque. El poema fue escrito entre la consternación, el horror y la perplejidad por tan terrible acontecimiento. Así, el poema fluye en unos versos fantasmales, oníricos, que pretendían vindicar el estado de estupefacción y profunda incomprensión ante la realidad de los hechos que no dejaban de sucederse como un terrorífico sueño. Valga pues, como humilde homenaje personal para todos aquellos que perdieron la vida en los atentados, así como para las familias y amigos que dejaron con su pérdida parte de si mismos anclados para siempre en aquel fatídico once de septiembre.





EL FANTASMA DEL TRADE WORD CENTER



                                    Todo el que lleva luz se queda solo»

                                                                                                José Martí


              AL fondo, vertical,
            acorde, cada arista que levante
            la ciclópea silueta,
            contempla musical
            la línea que, hasta el firmamento, atlante
            formidable, sus brazos de cristales
            templa y sostiene iguales
            la luz inmóvil y la sombra inquieta.


               Las ciudadales perspectivas son
            del tiempo gigantescas:
            pináculos que emergen
            discurriendo
            por aristas de ríos
            helados que se yerguen.
            La razón
            caótica que entre fríos
            pasos muestra esquinales
            gargantas donde advierte
            la gárgola siniestra
            que, donde sonorosa luz
            hubiera, ahora la testuz
            anuncia de la pétrea sombra tan
            grotesca, la inocencia
            en el reino que su alma
            negra para siempre defenestra.

               Entonces, lejos,
            veo transcurrir
            hacia el azul absorta
            la música divina que os transporta,
            ingrávidos espíritus, y al ir,
            venir y regresar, vuestros reflejos
            importunan con su tesón anfibio
            un instante a la muerte;
            aquí, donde recorta
            vuestra fisionomía ensombrecida
            toda suerte
            de trémulas siluetas.

               Allí pude su luz tocar:
            y allí estreché la mano de la muerte.

              Me es dado reposar en vuestro seno,
            no en la rotunda faz donde
            la piedra
            canta; no en el sereno
            lecho que el corazón esconde
            tras el pulso real de lo que fue
            visto un instante apenas; no en la fe
            de lo una vez tocado
            y, ahora ausente;
            no, no en el ámbar que aromado
            tiene
            el labio eterno en carne temporal
            y beso transparente.
                                                                       
                La misma luz, la misma
            lasciva ausencia, la
            misma sombra si eleva
            lejana su presencia.
            Aureola cenital se va
            acorde encaramando esencia
            en blancos ramos
            (y flores negras),
            de unas frondas celestes y doradas
            coronados.
                                                           
               Entonces el fantasma aviene como gamo
            de constelada luz y perfumadas
            malvas rodeado.
            Llega el ángel de la
            luz, como sobre el néctar llega
            solícita la abeja hasta ganar
            dulcísimo reclamo.
            Rostro ardiente es su amor, si espejo afuera
            observa, rutilando al corazón
            luz de otra esfera;
            y de entre su figura
            inquieta, se reflejan desmayados
            cuerpos, ánimas
            presurosas y aladas,
            ingrávidas violetas,
            espejos desdoblados
            en tímidas siluetas.

             Espíritu feroz,
            humeando todavía
            las garras y colmillos del ardiente
            tigre que triza por la herida y fía
            su jadeo un instante por mi frente
            y, mientras lame ahíto
            su zarpa, en nueva víctima
            sueña y la tierna víscera que arranca
            cuando: embriagado de malicia y de
            sangre, descuida el flanco en un desliz
            y, aquí deslavazando
            mi verso hundo puñal de cielo
            en su infernal garganta;
            y mi mirada, presto, sobre su
            humillada cerviz,
            con el gesto severo se levanta.





Francisco Acuyo
(del libro inédito, El jardín de los espíritus)







11 de septiembre: aniversario del del ataque al Trade Word Center de Nueva York, El fantasma del Trade Word Center , Francisco Acuyo



No hay comentarios:

Publicar un comentario