ROSAURA ÁLVAREZ Y SU PARAISO CERRADO

Traemos a Rosaura Álvarez y su Paraiso Cerrado, a la sección de pintura y poesía del blog Ancile, con motivo de su exposición en la Galería de Arte Cartel, de Granada. A sus cuadros acompañan poemas de los poetas y escritores Manuel Alvar, Francisco Acuyo, Antonio Enrique, José Cabrera Martos, Virgilio Cara, Antonio Carvajal, Juan José Castro Martín, Francisco Domene, Julio Alfredo Egea, Juan Carlos Friebe, José Antonio García Aguilera, Jesús García Calderón, Constaza González Ferrer, José, A. González Núñez, Rafael Guillén, José Gutiérrez, Rafael Juárez, Clara Martínez Mesa, Jesús Martínez Labrador, José Pallarés, Alejandro Pedregosa, Dionisio Pérez Venegas, Antonio Piedra, José Antonio Ramírez, José Manuel Ruiz, Manuel Salinas, Francisco Silvera, Jenaro Talens, Juan Ramón Torregrosa, Daniel Vázquez Barros,José Luis Vidal Carreras, Fernando de Villena y un texto de José Hernández Quero. Ofrecemos una breve semblanza en esta entrada de dicha exposición, aprovechando para invitarles a que la visiten, pasarán un rato memorable.

Foto de Francisco Fernández

ROSAURA ÁLVAREZ Y SU PARAISO CERRADO

Nos debatimos siempre entre dos Sirtes acechantes. ¿Qué es el fondo? ¿Qué es la forma? Y los ojos, o el oído, o el tacto se quedan sorprendidos ante el misterio que, Isis reiterada, no se deja desvelar. Pero llega un momento –éste- en que hemos de decidir y aun emitir un juicio de valor: ¿Es preferible el fondo o la forma? Cierto que no vamos a resolver en un momento lo que durante siglos se esquiva, pero si podemos –desde nuestro aquí, desde nuestro ahora intentar aclarar una parcela de la Creación. Y esa parcela se llama Granada y la creación un conjunto de lienzos en los que la ciudad ha quedado fijada para siempre: creación y y creatura entre los pinceles de la artista. Rosaura Álvarez, artífice o demiurgo de un mundo que inventa para nosotros. Pero hace falta connotar, porque hablamos de un arista: ¿Cómo es tal invención? Y, al hablar, invención artística, va quedando sólo la mena del misterio y se pierden en la nada esos arrastres a los que en la mina llamarían ganga. La lengua se desvía de sus funciones trivializadas o de los usos mostrencos y se hace, simplemente, lengua virginalmente intacta, palabras que son lo que quieren ser: connotaciones: Rosaura inventa, pero inventa poéticamente, con desvío, sacralizando de nuevo el mensaje que nos quiere de transmitir. Creando una Granada nueva o re-creándola inédita de entre tanta anécdota con que nos la desvirtúan. Pero se me dirá, contemplamos lienzos. Cierto. Desde el Génesis, poeta es el hacedor material de objetos. Pero creados poéticamente: con la ilusión d aumentar el mundo con unos nuevos hallazgos y entregárnoslo directo, incontaminado; no con interposiciones símbólicas, sino como fue en el momento mismo en que lo pensó la mente de Dios. De este modo el comienzo reaflora de nuevo: ¿El fondo¿ ¿La forma? Tras siglos y siglos de andadura las cosas no son lo que fueron, lo que deberían ser, lo que quisiéramos que fueran. El artista debe buscar su lenguaje más puro para que las cosas vivan en su perfección. Pero no olvidemos lo que platicaron Degas y Mallarmé y traigámoslo a estas líneas: El arte es cuestión de forma, no de fondo. Por estos días las cosas se han complicado mucho, y tendríamos que hablar de planos distintos, cada uno con forma y sustancia para determinarlos; sólo entonces podríamos entender lo que Rosaura hace. Si cupiera explicarlo con palabras bien corrientes diríamos que el contenido de su arte

tiene una sustancia que es Granada y a la que el artista expresa por medio de la pintura, como otros lo han hecho con palabras o arpegios. Vengamos al plano de la forma: En él, la sustancia es el óleo, pero ¿y la expresión? Aquí quisiera detenerme. Granada no es una ciudad fácil Todos recordamos hermosos títulos de libros que nos relatan paraísos inasequibles. No es fácil porque las visiones superficiales la han complicado. Rosaura se ha quedado en su Mirador y lo ha visto todo. Pero todo le es ajeno a su visión de Granada. Y ha hecho el sacrificio: ni paisajes, por hermosos que sean, porque los paisajes no son ciudades, ni exornaciones barrocas, ni apenas luces, ni casi colores, ni hombres. Sólo Granada. Ha inmolado cruelmente todo lo que pueda llevarnos a lo superficial y se ha quedado con unas cuantas cosas elementales. Rosaura ha superado la anécdota cínica de Oscar Wilde y no ha caído en la tentación por seductora que fuera. Ha preferido empezar por el principio: ¿Cómo es la verdad de lo que tengo ante mis ojos? Y la verdad es muy simple, sencillísima y monótona, porque si tuviera arrequives ya no sería la verdad. Y esta hallazgo felicísimo la ha llevado a un mundo infantil: las líneas se ordenan en planos; los planos en volúmenes. Líneas, planos, volúmenes. Línea recta porque es el camino más corto para acercar dos puntos (el ojo que contempla, la realidad no escamoteada). Planos para componer escalones de evasión o de hundimiento. Volúmenes blancos, casi marfileños (dadosde Dios que quedaron agolpados cuando el Creador olvidó sus trebejos). Pero, Rosaura al pintar no se detiene en la estructura sino que la interpreta. Son líneas,sí, rectas; es decir sustentos teutónicos para que el edificio no se cuartee. Pero línea es el ciprés; sólo línea. El ciprés se incorpora al cuadro: no como elemento decorativo, sino con la exigencia inesquivable de la columna o el pie derecho. Resulta entonces que ese único elemento vivo se convierte en lógica y deja y deja de ser externo a la función que se le encomienda, se funde con ella y pasa ser elemento de estructura. El arte se racionaliza, pero no deja de ser arte: son peldaños y barandales, muros y esquinas, corredores y silencio. Un silencio enorme y angustiado, que nos hace intuir la tragedia. (Entonces pienso que La casa de Bernarda Alba, esquemática y sin concesiones, pudo estar en este recién nacido Albaicín). La pintura ha traído el silencio y pensamos que, en la otra colina, San Juan de la Cruz escuchaba La soledad sonora, como se escucha en estos lienzos, vacíos de anécdota. Y está el color, un color desprovisto de materia, como la vibración de la luz que tiembla al descomponerse (el blanco se diluye en perla, o en gris, o en pétalos de malva casi marchitos, pero nunca se olvida de su blancura). Color en suprema economía para que nada tiente y el juego sea más difícil. Rosaura Álvarez nos da un Albaicín que es suyo y de cuantos amamos el ascético equilibrio de sus parees o el aplomo de la luz sobre los perfiles. Pienso en Muñoz Degrain: ¿qué ángel le ungió para buscar la lluvia junto al Darro? Ni la luz hiere, ni el hombre cansa, ni la ventana (ni una sola ventana en estos cuadros) llama, ni las campanas retiñen, Sólo la línea y un temblor de luz que se deshace y, lamiendo los lienzos, el sofoco anhelante del silencio. Rosaura se ha descubierto – soledades y rigor mental- en estos cuadros. Ha labrado unos caminos para llegar a Granada.

Manuel Alvar

Del libro Picasso, los mitos y otras páginas sobre pintores. XXXII CURSO SUPERIOR DE FILOLOGÍA ESPAÑOLA. Málaga. Ed. La Muralla, Madrid, 1998,

pp. 129-32

PINTURA

Para Ricardo García

Contad, vosotros, el tremor ardido,

fluir secreto de pincel o yema

que textura viviente os otorga.

Este palpar de ciego por la sangre

color y dedo exacto, el desvaído

matiz de la dulzura.

Contad, vosotros, la expresión oculta

-desdibujada efigie mía,

en el duelo esencial de no saberme-.

Cómo luego, tras mutua entrega

-en la noche del símbolo perfecto-,

es belleza emergida del abrazo

vuestra vida sin fin,

la claridad insólita de vuestro ser,

desasido a la postre

de mi mano,

mi alma.

Rosaura Álvarez

OCASO

Para Rosaura Álvarez,

pintora de atardeceres

Último reclina rosa

occidente sol abés

en la nieve y el ciprés:

cuando se oculta y reposa,

su clausura silenciosa

tiñe la melancolía

del alma que ha sido día

con su suavísima grana

y la tarde se desgrana

en modulada armonía.

Antonio Carvajal

CARMEN MÍSTICO

Para Rosaura Álvarez

EN arco un ala el carmen

abre, eleva y desplaza

fugaz en desenlace:

cae púrpura, elíptica

la sombra de la tarde.

Nada el vuelo del ángel

suspende: en el tejado

lentamente la imagen

de su ascenso se irisa

para, etérea, posarse.

El pincel impecable

del ciprés la fachada

azul pinta al socaire:

violeta, verde, rojo

el horizonte arde.

En la fuente del carmen

un rostro alado mira;

en el agua la imagen

más allá está de sí:

se consume la tarde.

Por el hombro del ángel

se desliza el espíritu

de lo eterno un instante.

Las alas por la sombra

rosas y nardos bate.

La verdad de su imagen

será por siempre nada,

nada, vacío, nadie

que asirte pueda, si en

ti todo se deshace.

Como bóveda unánime

concierta sobre el cielo

de ascuas níveo celaje:

noche ardiente, la noche

que dio a la luz alcance.

Me vi sobre tu imagen:

si uno soy contigo,

la fuente de este carmen

fue, siendo dos, el único

testigo de tu trance.

Entre jazmines bate

las alas y entre sombras:

por el hombro del ángel

se desliza el espíritu

de lo eterno un instante.

Francisco Acuyo