Debido a la demanda de no pocos
amigos e interesados en los contenidos de los primeros números de la Revista
Jizo de Humanidades, y también como consecuencia de que el formato de la
Revista subido a la red no era del todo óptimo para su disfrute, hemos decidido
subir lo más selecto de cada número para su mejor lectura y contemplación.
Seguiremos un orden cronológico en la subida de cada texto comenzando por el
número primero de la revista. En el caso que nos ocupa en esta entrada
ofreceremos la poesía publicada en dicho número, en el que encontrarán poemas,
inéditos entonces, de Elena Martín Vivaldi, Mª Victoria Atencia, Antonio
Carvajal, Manuel Mantero, Rafael Guillén, Jesús Munárriz, Antonio Piedra,
Francisco Castaño, Rafael Juárez, José Antonio Ramírez Milena, Francisco Acuyo,
José Luis López Bretones, Manuel García, Virgilio Cara Valero, Rodolfo Häsler,
Antonio Díaz Lafuente y Daniel Rodríguez Moya. Poemas memorables algunos de
ellos como no menos digno de recuerdo alguno de los poetas escogidos en estas
páginas y que ya no se encuentran entre nosotros, como es el caso del amigo,
escritor, novelista y poeta Antonio Díaz Lafuente, sea pues esta entrada
homenaje a su figura inolvidable. Se incluyen algunas de las reproducciones de la excelente obra artística de Mª Jesús Alonso.
Añadimos al final el enlace con el blog de la revista Jizo de Humanidades.
 |
| Mª Jesús Alonso |
LA LUNA CONFIADA
Y la luna me mira.
Y, mira
que sonriendo, ella, está,
la luna, sí, esta noche.
Algo alegre le corre por su sangre,
desangrada de amor,
blanca,
le corre una ilusión. no sé.
Su luz es risa,
la sonrisa, y lenta
va cruzando, rebasa ya el tejado,
va a otro cielo.
Y mira desenvuelta, alegre, irónica,
humorista la luna, sí, esta noche.
Mejor es no decir la verdad.
Dejar que no adivine
lo falso de ella misma en mi reflejo.
(1973) inédito Elena Martín Vivaldi
LAS FAUCES
¿Daré con una mano o poder suficiente?
me sube, como dicen,
un veneno o cicuta o frío, piernas
arriba, vientre arriba hasta el arca del cuerpo,
deteniendo el sabido latido de la sangre.
un veneno o cicuta o frío, piernas
arriba, vientre arriba hasta el arca del cuerpo,
deteniendo el sabido latido de la sangre.
Se me subleva todo hasta hacerse constancia
de ti, presencia tuya, mi invasor despiadado,
mi memoria,
por la que iré a dar en las fauces del pez luna.
ÚLTIMA BLASFEMIA
Porque es la juventud siempre atrevida
y porque el vino y el rumor del mar
obligan a pensar en cosas graves,
sobre Ariadna y Dionisos fue el diálogo.
Sentados en las rocas de la playa
hablamos mucho, sin llegar a un fin.
Unos –tensos– decían: «¿quién recuerda
haber visto jamás a tales dioses?
¿Quién se extasió en su majestad?
Burlémonos de simulacros y alucinaciones».
Otros –seguros–: «Volverán. están ausentes,
sólo se trata de una ausencia larga,
un poco larga acaso. Volverán».
Otros –sutiles–: «De consuelo sirva
que tenemos sus sombras para hallarlos,
pues la sombra de un dios es su silencio».
Aburrido de argüir con mis amigos,
«a suerte echemos –dije– la existencia
de Dionisos y Ariadna, cuyos sacros
Misterios provocaron nuestra cita.
Más: la existencia de los dioses todos
a suerte echemos,
y sea la sentencia inapelable».
Pedí que una moneda me dejaran.
Después, un breve corte de mi uña
mi piel marcó, y con sangre la moneda
pinté: en un lado la palabra sí,
no en el otro. Arrojé
al aire la moneda.
Sobre la arena de la orilla
cayó
de
canto.
Manuel Mantero
[HAY CIUDADES
SIGNADAS...]
Hay ciudades signadas en la frente.
sobre el bravo oleaje
de sus tejados un lejano
canto atrae e inmoviliza. Por sus calles
se pasea embozado
el misterio.
Son ciudades que estaban
ya allí, aún antes
de su primera piedra; donde
la historia vino a acomodarse
luego, cuando ya ellas
tenían su historia; donde,
desde antes del
tiempo, confluyeron
oscuras trayectorias, pasos,
energías ocultas.
Son ciudades donde se muere mucho antes,
mucho después a veces,
de estar muerto.
Rafael Guillén
DE LO PERMANETE Y DEL RECEBO
Con la revolución sucede que
sólo es revolución si es permanente
y eso cansa muchísimo a la gente,
que acaba sin estímulo y sin fe,
pues para que alguien se rebele y dé
con sus huesos en trampa tan potente
y se entregue a la causa plenamente,
al menos necesita, yo qué sé,
cierta seguridad, cierta firmeza
bajo los pies en mundo tan flotante,
saber que ser prosélito es bastante
para que no te vuele la cabeza,
bajo los pies en mundo tan flotante,
saber que ser prosélito es bastante
para que no te vuele la cabeza,
pero nunca es así: los pioneros
caen decapitados los primeros
caen decapitados los primeros
y los que se escabullen
de la quema, cogen la puerta y huyen
y vuelve el leviatán a ganar kilos
y a controlar las vidas y sus hilos.
y a controlar las vidas y sus hilos.
Jesús Munárriz
EL BALCÓN DEL PARQUE
a N. Sotto
Atardeceres de la vida…
¡qué tentadores en los libros
con esa beatitud cansada
invitándome, casi jubilosos,
al cese de la hora gris!
los he vivido tan cercanos,
y asidos a una belleza tan brutal,
que no puedo desunir sus coyundas
ahora que tú atardeces
y dejas mis enigmas
impresos en una
vital premura.
Hoy los siento cuajados
en melodía resuelta
cuando abres el balcón del parque
y escandalizas a los vencejos
con un revuelo de voz en huida
y con revoque adolescente
que cuelgas con alivio
en los nidos sonorizados
por aldabillas
locas.
Y más los siento aún
cuando vuelto al estudio
encajas esa fruslería
del ordenador infalible
y los tomos de economía
con ojos arrasados.
Entonces un repique piadoso,
como de anillo sacro,
cae en las afueras
que tú recoges y procesas
en linotipias de plata.
No sé… cuando el álamo negro
sea una corza,
qué embajador tendrán tus labios
ni qué navaja me arrojará el mar
para que yo siga las naves
y el linaje de esta hora blanca.
Aventadores del vuelco
y de la memoria,
atardeceres de la vida,
multiplicadme hasta el logro
el daño y la tristeza de este trago.
Antonio Piedra
HERENCIA DEL PAISAJE
a mis amigos pintores
Francisco Fernández
Barba
y Francisco Fernández
Ramírez
Lo que llamaba mío ya no
existe,
pero aquello en que fui,
que me envolvía,
todavía es un halo que
fulge y reconozco
en las mieses unánimes y
en las serenas brisas.
Aún me queda los montes y
los humos
que se elevan, difusos, de
los sotos,
remotos como un sueño que
en la luz imprimiera,
antes de disolverse, las
huellas de algún gozo.
Sólo ama el paisaje quien
lo vive,
quien lo vivió y el que
vivirlo espera,
pasajera la ausencia, para
encontrarse dentro
de lo que fue su espíritu
y, recobrado, alienta.
Lo que llamaba mío ya es
memoria
que otros conservan para
mí en colores,
en alcores rosados que
ilumina el ocaso,
ese destello nuncio del
olvido y la noche.
Mi corazón lo lleva como
perla
que no es rocío de una
nueva aurora.
Una hora, y no más, le
queda a la mirada:
Dejadme que la extienda
donde el amor me consta.
Antonio Carvajal
VEILLE SANS LENDEMAIN
Aún estamos a tiempo de que nada
suceda. De que nunca dé comienzo
una historia en común. –en blanco el lienzo
y la luz de los ojos apagada.
El agua, que es espejo y transparencia
–como el amor, tan eco y tan narciso–,
sabe bien cuánto dura un paraíso
desde antes de la heráclita sentencia.
No es sólo lo que niegas o concedes
–cabeza y corazón no son contrarios–
sino quizá los
hábitos diarios,
la forma de hacer nuestras las paredes.
El tiempo, ese tahúr, no nos acucia
todavía –yo así lo siento al menos–
y aún podemos hacer pasar por buenos
modos amenos de burlar su astucia.
Sigamos de lectores mutuos sin
otro quehacer que una amistosa entrega.
No siempre quien no afirma es porque niega.
Si nada empieza nada tendrá fin.
Francisco Castaño
FOTOGRAFÍAS
A Francisco Fernández
I
Las picardías,
|
los juramentos
|
de amor urgente.
|
El aguardiente
|
de San Matías
|
templa tormentos.
|
Alguien se atreve
|
con unos tientos
|
II
|
Las sacristías,
|
los sacramentos
|
de un penitente,
|
cera gastada
|
y avemarías.
|
En la mirada
|
las losas frías,
|
pero en la frente…
|
III
|
Japonerías,
|
la vida breve,
|
sacrificada,
|
los movimientos
|
de las jaurías,
|
las cacerías.
IV
|
Cafeterías.
|
la dama siente
|
que entre otra gente
|
todo era nada,
|
remordimientos
|
y rebeldías.
|
Copiosamente
|
V
|
monotonías
|
de la jornada.
|
la lucha leve
|
con las grafías;
|
las librerías.
|
los sentimientos
|
son como espías
|
junto a una fuente
|
que está nevada.
|
Rafael Juárez
|
CATARSIS
¿Qué frontera nos impuso esta apariencia
y esa diligencia insomne y sin medida,
esta pertinaz estancia e insolvencia de destino,
esta incongruencia de materias
y sus derivados pigmentos,
este currículum de acentos químicos,
ese acaecer sin mañana.
¿Qué:
qué frontera nos impuso este rictus y sus
quimeras?
José Antonio
Ramírez Milena
UMA ROSA DEPOIS
DA NEVE
Para Eugénio de andrade
Rosa rotunda sobre la nevada,
fulgor ofrecido a los ojos
con el absurdo estupor de una herida
cuya extraña
certeza aún nos excede.
¿Qué busca en el blanco silencio
este pequeño rasguño de vida
donde la luz
helada encalla y se recrea?
¿Qué hacer con esta rosa,
este profundo copo distinto
caído o brotado –no lo sabemos–
sobre la piel de
la nieve desnuda?
la veías brillar
como una breve
brasa en medio del invierno.
José Luis López
Bretones
MUDANZAS
SOBRE LUGARES
DE VERSOS Y ORACIONES DEL CAMINANTE
DE LEÓN FELIPE
I
Pasar por todo una vez,
una vez solo y ligero
He llegado al jardín en que, alejado,
mi corazón soñaba y le dolía,
y, ligera, la nave ya es baldía
y, audaz, el corazón yace varado.
He dejado detrás ya malgastado
tanto de ardor, de mar, de lozanía,
y hoy es perla, mas perla falsa y fría,
lo que noble metal mientras soñado.
Cuando hayas de partir, cuida tu huella
no se contente con
igual camino
ni apetezca tu boca un mismo beso
ni brille sola para ti una estrella:
sino añora, y no alcances, tu destino;
sueña, pero no vuelvas, el regreso.
Manuel García
LA REALIDAD Y EL DESEO
mount holyoke College
South Hadley, Mass.
noviembre 18, 1949
Nada puedo escribir después de lo que he visto,
nada que no escribiera mi voz sobre un espejo
roto. Cómo
escribir en un norte sin límites
que el pecado confunde con el cuerpo.
Ya ves que mi silencio no era olvido, sino
miedo, miedo a callar el frío de esta tierra
cómplice de la falsa locura y del amor
falso, donde el deseo es apetito
y todo se perdona. No hay verdad que se escriba
si no hay incertidumbre, si el dolor no somete
de una vez, para siempre, a quienes no respetan
la paz de los amantes. Nada puedo decir
que inútilmente ya no hubiera dicho.
Virgilio Cara Valero
EL ÁNGEL GALANTE
Y EL COLOR BLANCO
Todo acaece en su debida lógica,
lo que no sucede así es que no será.
la sorpresa deja paso al juego,
la dicha, la luz del rostro quema,
la escritura me sostiene y el color blanco es ausencia
de servidumbre, aún incendio en la mente de ambos.
entre mi casa y la nada, entre el alma y su transparencia,
asistimos al esfuerzo de lo que ya no sirve,
la danza ritual de la bailarina hombre,
de la bailarina mujer,
lo que no sucede así es que no será.
la sorpresa deja paso al juego,
la dicha, la luz del rostro quema,
la escritura me sostiene y el color blanco es ausencia
de servidumbre, aún incendio en la mente de ambos.
entre mi casa y la nada, entre el alma y su transparencia,
asistimos al esfuerzo de lo que ya no sirve,
la danza ritual de la bailarina hombre,
de la bailarina mujer,
y si atiendo a lo que el
gesto significa
seré el enviado de la deidad,
el portador de la felicidad desde su andrógino paraíso
hasta mi cuerpo que degustas,
oro que en alquimista te convierte,
amago de desnudez, en las estrellas, en la espuma,
el náufrago salvado de las aguas de la desmemoria
que incide en la vida de los vivos.
no renuncies al afecto que te vuelve visible,
tu mente enamorada mojada en el índigo éter,
para contar historias de eros y de nosotros,
sus discípulos.
el portador de la felicidad desde su andrógino paraíso
hasta mi cuerpo que degustas,
oro que en alquimista te convierte,
amago de desnudez, en las estrellas, en la espuma,
el náufrago salvado de las aguas de la desmemoria
que incide en la vida de los vivos.
no renuncies al afecto que te vuelve visible,
tu mente enamorada mojada en el índigo éter,
para contar historias de eros y de nosotros,
sus discípulos.
Rodolfo Häsler
CICATRICES
En principio era Dios, la ola baldía,
la importancia de la inutilidad
y aquel lento y cansino andar del día
haciendo, en su
camino, eternidad.
Mas anublando el sol y la armonía,
surgiendo altivo de la tempestad,
el tirano arrasó la fantasía,
la palabra, la luz, la libertad.
Segó la brisa que estremece al prado,
la sonrisa del niño luminosa,
la lágrima felice, temblorosa...
y cuando manso el mar, calmó el tornado,
sólo era barro ya la etérea diosa
y un despojo de pétalos la rosa.
Antonio Díaz
Lafuente
HABITACIÓN SIN
VISILLOS
(REPLETA DE
RECUERDOS)
Encima de un retrato amarillento
colgado en la pared (recién casados)
hay una señora que vigila
desde las grietas de un cristal quebrado
con ojos de amenaza.
Sobre las estanterías
conviven con el polvo algunas fotos,
entonces la ciudad era en blanco y negro.
la vida es un objeto de museo
en esa habitación de olor extraño
que no tiene visillos,
y en la que todas las puertas están bien cerradas.
Daniel Rodríguez
Moya
EL ÁNGEL DE LA AURORA
En el desierto glacial
la nieve esplende su llama.
Desde la cumbre el silencio
abismo suena dorada.
la nieve esplende su llama.
Desde la cumbre el silencio
abismo suena dorada.
Dorada luz de la aurora
desde la tiniebla clama
con luminosa cadencia
su sombra en rayos alada.
desde la tiniebla clama
con luminosa cadencia
su sombra en rayos alada.
Despliega entonces el ángel
sobre la noche sus alas
rutilante manto de
vida que apenas mostrara
sobre la noche sus alas
rutilante manto de
vida que apenas mostrara
con el oro de sus manos,
el pincel de la mañana,
el color que suena intenso
amarillo en la ventana
el pincel de la mañana,
el color que suena intenso
amarillo en la ventana
y esboza, con luz aérea,
la perspectiva de un alma
que observa sobre la tierra
el cielo de su mirada.
la perspectiva de un alma
que observa sobre la tierra
el cielo de su mirada.
Francisco Acuyo
 |
| Mª Jesús Alonso |
Enlace al blog de la Revista Jizo de Humanidades
Estupendas publicacones Francisco, me encanta tu blog, gracias.-
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