Ancile: POESÍA EN EL PRIMER NÚMERO DE JIZO EDICIONES

Debido a la demanda de no pocos amigos e interesados en los contenidos de los primeros números de la Revista Jizo de Humanidades, y también como consecuencia de que el formato de la Revista subido a la red no era del todo óptimo para su disfrute, hemos decidido subir lo más selecto de cada número para su mejor lectura y contemplación. Seguiremos un orden cronológico en la subida de cada texto comenzando por el número primero de la revista. En el caso que nos ocupa en esta entrada ofreceremos la poesía publicada en dicho número, en el que encontrarán poemas, inéditos entonces, de Elena Martín Vivaldi, Mª Victoria Atencia, Antonio Carvajal, Manuel Mantero, Rafael Guillén, Jesús Munárriz, Antonio Piedra, Francisco Castaño, Rafael Juárez, José Antonio Ramírez Milena, Francisco Acuyo, José Luis López Bretones, Manuel García, Virgilio Cara Valero, Rodolfo Häsler, Antonio Díaz Lafuente y Daniel Rodríguez Moya. Poemas memorables algunos de ellos como no menos digno de recuerdo alguno de los poetas escogidos en estas páginas y que ya no se encuentran entre nosotros, como es el caso del amigo, escritor, novelista y poeta Antonio Díaz Lafuente, sea pues esta entrada homenaje a su figura inolvidable. Se incluyen algunas de las reproducciones de la excelente obra artística de Mª Jesús Alonso.

Añadimos al final el enlace con el blog de la revista Jizo de Humanidades.

POESÍA EN EL PRIMER NÚMERO

DE JIZO EDICIONES

Mª Jesús Alonso

LA LUNA CONFIADA

Y la luna me mira.

Y, mira

que sonriendo, ella, está,

la luna, sí, esta noche.

Algo alegre le corre por su sangre,

desangrada de amor,

blanca,

le corre una ilusión. no sé.

Su luz es risa,

la sonrisa, y lenta

va cruzando, rebasa ya el tejado,

va a otro cielo.

Y mira desenvuelta, alegre, irónica,

humorista la luna, sí, esta noche.

Mejor es no decir la verdad.

Dejar que no adivine

lo falso de ella misma en mi reflejo.

(1973) inédito Elena Martín Vivaldi

LAS FAUCES

¿Daré con una mano o poder suficiente?

me sube, como dicen,
un veneno o cicuta o frío, piernas
arriba, vientre arriba hasta el arca del cuerpo,
deteniendo el sabido latido de la sangre.

Se me subleva todo hasta hacerse constancia

de ti, presencia tuya, mi invasor despiadado,

mi memoria,

por la que iré a dar en las fauces del pez luna.

María Victoria Atencia

ÚLTIMA BLASFEMIA

Porque es la juventud siempre atrevida

y porque el vino y el rumor del mar

obligan a pensar en cosas graves,

sobre Ariadna y Dionisos fue el diálogo.

Sentados en las rocas de la playa

hablamos mucho, sin llegar a un fin.

Unos –tensos– decían: «¿quién recuerda

haber visto jamás a tales dioses?

¿Quién se extasió en su majestad?

Burlémonos de simulacros y alucinaciones».

Otros –seguros–: «Volverán. están ausentes,

sólo se trata de una ausencia larga,

un poco larga acaso. Volverán».

Otros –sutiles–: «De consuelo sirva

que tenemos sus sombras para hallarlos,

pues la sombra de un dios es su silencio».

Aburrido de argüir con mis amigos,

«a suerte echemos –dije– la existencia

de Dionisos y Ariadna, cuyos sacros

Misterios provocaron nuestra cita.

Más: la existencia de los dioses todos

a suerte echemos,

y sea la sentencia inapelable».

Pedí que una moneda me dejaran.

Después, un breve corte de mi uña

mi piel marcó, y con sangre la moneda

pinté: en un lado la palabra sí,

no en el otro. Arrojé

al aire la moneda.

Sobre la arena de la orilla

cayó

canto.

Manuel Mantero

[HAY CIUDADES SIGNADAS...]

Hay ciudades signadas en la frente.

sobre el bravo oleaje

de sus tejados un lejano

canto atrae e inmoviliza. Por sus calles

se pasea embozado

el misterio.

Son ciudades que estaban

ya allí, aún antes

de su primera piedra; donde

la historia vino a acomodarse

luego, cuando ya ellas

tenían su historia; donde,

desde antes del tiempo, confluyeron

oscuras trayectorias, pasos,

energías ocultas.

Son ciudades donde se muere mucho antes,

mucho después a veces,

de estar muerto.

Rafael Guillén

DE LO PERMANETE Y DEL RECEBO

Con la revolución sucede que

sólo es revolución si es permanente

y eso cansa muchísimo a la gente,

que acaba sin estímulo y sin fe,

pues para que alguien se rebele y dé

con sus huesos en trampa tan potente

y se entregue a la causa plenamente,

al menos necesita, yo qué sé,

cierta seguridad, cierta firmeza
bajo los pies en mundo tan flotante,
saber que ser prosélito es bastante
para que no te vuele la cabeza,

pero nunca es así: los pioneros
caen decapitados los primeros

y los que se escabullen
de la quema, cogen la puerta y huyen

y vuelve el leviatán a ganar kilos
y a controlar las vidas y sus hilos.

Jesús Munárriz

EL BALCÓN DEL PARQUE

a N. Sotto

Atardeceres de la vida…

¡qué tentadores en los libros

con esa beatitud cansada

invitándome, casi jubilosos,

al cese de la hora gris!

los he vivido tan cercanos,

y asidos a una belleza tan brutal,

que no puedo desunir sus coyundas

ahora que tú atardeces

y dejas mis enigmas

impresos en una vital premura.

Hoy los siento cuajados

en melodía resuelta

cuando abres el balcón del parque

y escandalizas a los vencejos

con un revuelo de voz en huida

y con revoque adolescente

que cuelgas con alivio

en los nidos sonorizados

por aldabillas locas.

Y más los siento aún

cuando vuelto al estudio

encajas esa fruslería

del ordenador infalible

y los tomos de economía

con ojos arrasados.

Entonces un repique piadoso,

como de anillo sacro,

cae en las afueras

que tú recoges y procesas

en linotipias de plata.

No sé… cuando el álamo negro

sea una corza,

qué embajador tendrán tus labios

ni qué navaja me arrojará el mar

para que yo siga las naves

y el linaje de esta hora blanca.

Aventadores del vuelco

y de la memoria,

atardeceres de la vida,

multiplicadme hasta el logro

el daño y la tristeza de este trago.

Antonio Piedra

HERENCIA DEL PAISAJE

a mis amigos pintores

Francisco Fernández Barba

y Francisco Fernández Ramírez

Lo que llamaba mío ya no existe,

pero aquello en que fui, que me envolvía,

todavía es un halo que fulge y reconozco

en las mieses unánimes y en las serenas brisas.

Aún me queda los montes y los humos

que se elevan, difusos, de los sotos,

remotos como un sueño que en la luz imprimiera,

antes de disolverse, las huellas de algún gozo.

Sólo ama el paisaje quien lo vive,

quien lo vivió y el que vivirlo espera,

pasajera la ausencia, para encontrarse dentro

de lo que fue su espíritu y, recobrado, alienta.

Lo que llamaba mío ya es memoria

que otros conservan para mí en colores,

en alcores rosados que ilumina el ocaso,

ese destello nuncio del olvido y la noche.

Mi corazón lo lleva como perla

que no es rocío de una nueva aurora.

Una hora, y no más, le queda a la mirada:

Dejadme que la extienda donde el amor me consta.

Antonio Carvajal

VEILLE SANS LENDEMAIN

Aún estamos a tiempo de que nada

suceda. De que nunca dé comienzo

una historia en común. –en blanco el lienzo

y la luz de los ojos apagada.

El agua, que es espejo y transparencia

–como el amor, tan eco y tan narciso–,

sabe bien cuánto dura un paraíso

desde antes de la heráclita sentencia.

No es sólo lo que niegas o concedes

–cabeza y corazón no son contrarios–

sino quizá los hábitos diarios,

la forma de hacer nuestras las paredes.

El tiempo, ese tahúr, no nos acucia

todavía –yo así lo siento al menos–

y aún podemos hacer pasar por buenos

modos amenos de burlar su astucia.

Sigamos de lectores mutuos sin

otro quehacer que una amistosa entrega.

No siempre quien no afirma es porque niega.

Si nada empieza nada tendrá fin.

Francisco Castaño

FOTOGRAFÍAS

A Francisco Fernández

Las picardías,

los juramentos

de amor urgente.

El aguardiente

de San Matías

templa tormentos.

Alguien se atreve

con unos tientos

Las sacristías,

los sacramentos

de un penitente,

cera gastada

y avemarías.

En la mirada

las losas frías,

pero en la frente…

III

Japonerías,

la vida breve,

sacrificada,

los movimientos

de las jaurías,

las cacerías.

Cafeterías.

la dama siente

que entre otra gente

todo era nada,

remordimientos

y rebeldías.

Copiosamente

monotonías

de la jornada.

la lucha leve

con las grafías;

las librerías.

los sentimientos

son como espías

junto a una fuente

que está nevada.

Rafael Juárez

CATARSIS

¿Qué frontera nos impuso esta apariencia

y esa diligencia insomne y sin medida,

esta pertinaz estancia e insolvencia de destino,

esta incongruencia de materias

y sus derivados pigmentos,

este currículum de acentos químicos,

ese acaecer sin mañana.

¿Qué:

qué frontera nos impuso este rictus y sus

quimeras?

José Antonio Ramírez Milena

UMA ROSA DEPOIS DA NEVE

Para Eugénio de andrade

Rosa rotunda sobre la nevada,

fulgor ofrecido a los ojos

con el absurdo estupor de una herida

cuya extraña certeza aún nos excede.

¿Qué busca en el blanco silencio

este pequeño rasguño de vida

donde la luz helada encalla y se recrea?

¿Qué hacer con esta rosa,

este profundo copo distinto

caído o brotado –no lo sabemos–

sobre la piel de la nieve desnuda?

la veías brillar

como una breve brasa en medio del invierno.

José Luis López Bretones

MUDANZAS SOBRE LUGARES

DE VERSOS Y ORACIONES DEL CAMINANTE

DE LEÓN FELIPE

Pasar por todo una vez,

una vez solo y ligero

He llegado al jardín en que, alejado,

mi corazón soñaba y le dolía,

y, ligera, la nave ya es baldía

y, audaz, el corazón yace varado.

He dejado detrás ya malgastado

tanto de ardor, de mar, de lozanía,

y hoy es perla, mas perla falsa y fría,

lo que noble metal mientras soñado.

Cuando hayas de partir, cuida tu huella

no se contente con igual camino

ni apetezca tu boca un mismo beso

ni brille sola para ti una estrella:

sino añora, y no alcances, tu destino;

sueña, pero no vuelvas, el regreso.

Manuel García

LA REALIDAD Y EL DESEO

mount holyoke College

South Hadley, Mass.

noviembre 18, 1949

Nada puedo escribir después de lo que he visto,

nada que no escribiera mi voz sobre un espejo

roto. Cómo escribir en un norte sin límites

que el pecado confunde con el cuerpo.

Ya ves que mi silencio no era olvido, sino

miedo, miedo a callar el frío de esta tierra

cómplice de la falsa locura y del amor

falso, donde el deseo es apetito

y todo se perdona. No hay verdad que se escriba

si no hay incertidumbre, si el dolor no somete

de una vez, para siempre, a quienes no respetan

la paz de los amantes. Nada puedo decir

que inútilmente ya no hubiera dicho.

Virgilio Cara Valero

EL ÁNGEL GALANTE Y EL COLOR BLANCO

Todo acaece en su debida lógica,
lo que no sucede así es que no será.
la sorpresa deja paso al juego,
la dicha, la luz del rostro quema,
la escritura me sostiene y el color blanco es ausencia
de servidumbre, aún incendio en la mente de ambos.
entre mi casa y la nada, entre el alma y su transparencia,
asistimos al esfuerzo de lo que ya no sirve,
la danza ritual de la bailarina hombre,
de la bailarina mujer,

y si atiendo a lo que el gesto significa

seré el enviado de la deidad,
el portador de la felicidad desde su andrógino paraíso
hasta mi cuerpo que degustas,
oro que en alquimista te convierte,
amago de desnudez, en las estrellas, en la espuma,
el náufrago salvado de las aguas de la desmemoria
que incide en la vida de los vivos.
no renuncies al afecto que te vuelve visible,
tu mente enamorada mojada en el índigo éter,
para contar historias de eros y de nosotros,
sus discípulos.

Rodolfo Häsler

CICATRICES

En principio era Dios, la ola baldía,

la importancia de la inutilidad

y aquel lento y cansino andar del día

haciendo, en su camino, eternidad.

Mas anublando el sol y la armonía,

surgiendo altivo de la tempestad,

el tirano arrasó la fantasía,

la palabra, la luz, la libertad.

Segó la brisa que estremece al prado,

la sonrisa del niño luminosa,