Desde aquella comida e inolvidable charla en el granadino
barrio del Realejo con el autor de los poemas de esta entrada, he mantenido un
constante contacto con el poeta (y ya entrañable amigo) a todas luces de
ineludible referencia. Desde los EEUU, donde tiene su residencia -y trabajo
como profesor y catedrático-, como desde Madrid, Sevilla o Granada hemos
seguido compartiendo nuestros puntos de vista literarios y sobre todo poéticos.
Con motivo de esta importante entrada quisiera, y aprovechando la flamante
publicación de sus obras completas, animar a todos los habituales lectores y
visitantes de este blog, a acercarse al mundo literario, ensayístico y poético
de tan extraordinario autor. Sirvan, además, como más que merecido homenaje,
estas páginas de este medio personal y modesto para la magnifica y
admirable trayectoria del profesor, poeta y amigo Manuel Mantero.
NOTA BIO-BIBLIOGRÁFICA
Nació
en Sevilla en 1930. Escribió su tesis doctoral sobre el poeta Giacomo Leopardi.
PARA UN MOSAICO FUTURO (MINIPOÉTICA)
***Ritmo del poema. Como la lluvia,
como el mar. Nos halaga su libre variedad insistente.
***¿Poeta? A veces tengo la sensación
de que soy un emigrante ilegal que escapó de otro mundo.
***¡Qué cómodo me siento en el ser, qué
incómodo en el estar!
***Soy un andaluz poeta, no un poeta
andaluz.
***Después de leer a César Vallejo me
entra sed, como si hubiera hecho el amor. Después de leer
a Borges también me entra sed, como si
hubiera tomado un helado.
***Poesía es intuición lúcida de las
cosas. Nombramiento mágico de lo real. Natural palabra
enriquecedora.
***¿Primera persona, segunda, tercera?
¿Tan sólo “yo/nosotros”, “ tú/vosotros”, “él/ella/ello”?
¡Salir, salir de la tela de araña!
¡Encontrar la cuarta persona!
***Que el poema no sea previsible.
***Me sirves tú, poesía, como andador
para los niños.
POEMAS
HE DE MATARTE UN DÍA
He de matarte un día y enterrarte
en el blanco ataúd de la azucena,
hombre de agua y dolor, que alumbra y suena
como orilla de alma. He de matarte.
Aquel beso inmortal no tuvo parte
en tu docilidad triste de arena.
Naciste así, jinete de la pena,
y –ecuestre y torpe- habrás de conformarte.
Porque tu sangre es tu peor condena
no te importe morir, mano en la brida,
la mirada clamando en el desierto.
Dentro del corazón de la azucena
ganarás la batalla de la vida,
Cid lunar y andaluz, después de muerto.
(Del
libro Tiempo del hombre, 1960)
ENCUENTRO DE LUIS CERNUDA
CON VERLAINE Y EL DEMONIO
CON VERLAINE Y EL DEMONIO
Por una senda llena de amatistas y gotas
de sangre de mancebo,
Luis Cernuda ha llegado
al infierno. Contempla el ámbito terrible,
oye las voces largas como huellas de cobra,
junta sus manos en un gesto de
conformidad. Luego, bañado de una roja luz,
sigue andando. De pronto,
un hombre –barba noble, ojos sin mancha-
se le ha acercado.
Sobre el brazo le ha puesto
su mano, le detiene. Dice:
-Sé bien venido, Luis Cernuda,
a nuestro reino. Quítate,
si quieres, la corbata
pues hace calor en
este eterno verano a donde irrumpes,
y cuéntame. No ignoro
que me ensalzaste en versos doloridos,
quejoso tú del mundo sin verdad que has dejado.
Te diré, Luis Cernuda, que conmigo
no está Rimbaud;
fue oficio del destino separarnos.
Habla sin miedo, siéntate
en esta peña. Háblame del mundo.
Luis Cernuda ha mirado
a Verlaine. Pero calla.
Verlaine ya no pregunta, a su vez mira
los dedos finos, principales,
la andaluza presencia,
y se sumen los dos en un silencio denso.
Un leve viento orea
la techumbre de seda del infierno
cuando el demonio surge,
reclama
su humana presa última.
Los labios del demonio, hermosos, turbadores,
se abren para emitir el Juicio:
-Luis Cernuda, has amado
todo cuanto la tierra te ofreciera,
desde la golondrina de tu natal Sevilla
hasta el dolor del hierro de tu exilio.
Por ti vivieron, revivieron
un olor de azahar,
un muchacho vendiendo jazmines por la calle,
la muerte del invierno,
una tormenta de palomas.
Odio no hubo en tu vida, hijo,
sino dolor y confesada herida.
Yo te acepto. Pasea
por mis dominios,
recoge el fuego inédito,
acaricia las aves que tus cabellos rozan,
entra en tu ciudad, esta
nueva Sevilla para ti guardada,
hecha a tu cálida medida,
olorosa, y no a gentes que te anulen.
Porque purgaste en lágrimas lo que no mereciste.
Luis Cernuda, asombrado,
se ha puesto en pie, todo de luz.
Verlaine sonríe. Cantan arcángeles y santos,
que rodean al trío. Luis Cernuda
ha comprendido. Por fin habla,
sólo puede decir, en un suspiro inmenso:
-Dios mío.
(Del libro Misa solemne, 1966)
ANTICIPACIÓN Y BRINDIS
Hacia Ti voy en mi carro
de oro, tirado por yeguas
cuya piel astral despide
un sudor de inteligencia.
Lo que pienso y lo que eres
se confunden en mi legua.
Riges, inmóvil. Si el Uno
te llaman o el Tres, te niegan,
Dios, mi Dios innumerable,
Inocente de apariencias.
“No puedes existir –dicen-,
que del hombre no te acuerdas.”
Si tuvieras Tú recuerdos,
tendrías pasado y pena.
¿Eres, tan puro, lo inútil,
como el agua en las tabernas?
¿Tan impuro como el agua
en las tabernas?
Cuando al rayo me acostumbre
te hallaré, me hallarás. Mientras,
entre la noche y el día,
me encamino hacia tu Esfera.
(Del libro Fiesta, 1995)
NIÑO EN DOMINGO
(A
mis hermanos mayores, donde estén)
¿Os acordáis de aquella tarde, aquellas burlas
cuando quise plantar jazmines en
la solería de azulejos de nuestra casa,
los marchitos jazmines recogidos por mí
en el parque vulgar mientras jugabais?
Su blancura quemada olía aún
y los regué para que no murieran.
Vuestras risas, también vuestra piedad:
“Te ayudaremos a limpiar el suelo,
pero ya deja de llorar y nunca olvides
que las flores no crecen en lo duro.”
Crecieron.
(Del libro Equipaje, 2005)
ABANICO
(El poema)
De marfil las varillas
para durar, y con delicadeza
de orfebre. Los paisajes y figuras
pintados sobre seda más sugieren.
Y el aire que hago despertar, regale
frescor, salud, espíritu
a mí y a quienes cerca estén de mí.
Última condición, primera acaso:
el abanico hay que saber moverlo
y mirad cómo muevo el abanico.
(Del libro Equipaje, 2005)
