JOSÉ CABRERA MARTOS EN LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA

Recogemos del blog de La noche en blanco de Granada el últimos post dedicado al poeta José Cabrera Martos.
Enlace al blog de La noche en blanco de Granada



Hoy traemos al blog de La noche en blanco de Granada, en su sección de poesía, al poeta de Jaén, José Cabrera Martos.

LOS VERSOS DE JOSÉ CABRERA MARTOS 

EN LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA

 José Cabrera Martos, Jaén, 1977. Obra poética: Sombra deshabitada (2002, XII Premio anual para escritores noveles, Jaén), Fanales entre el agua (2003, VIII Premio Genil de Literatura, Granada) y Goethica (2009, I Premio Nacional de Poesía Ciudad de Ceuta y Finalista del Premio de la Crítica Andaluza en 2010). Obra ensayística: A orillas del jaramago (2010, Ayuntamiento de Priego de Córdoba) y Darro gentil. La poesía en prosa de Antonio Carvajal (2012, Premio F. Izquierdo, Academia de Buenas Letras de Granada). Ha sido incluido en múltiples revistas y antologías entre las que se pueden destacar: Granada. Ojos del sur (U. de Granada y Parlamento Europeo, 2005). Jornadas hispano-palestinas de poesía joven (Ministerio de Asuntos Exteriores de España y Palestina, A.E.C.I., 2005). Antología de poesía joven andaluza (U.N.A.M., México, 2006). Granada. En lo oscuro, en el agua (Fundación J. R. Jiménez, Dip. de Huelva, 2006) o Poetas de Jaén (U. de Jaén, 2008). Su poesía ha sido objeto de análisis por parte de Antonio Carvajal (Ideal 2002 y 2003), Juan Varo Zafra –U. de Granada- (Salina. Revista de Lletres, 2006 y Granada. En lo oscuro y en el agua, 2006), Pablo Jauralde Pou –U. A. de Madrid- (“Invitación a la música del verso”, hanganadolosmalosblogspot.com, 20 de Mayo de 2010) o Genara Pulido Ortega –U. de Jaén- (Paraíso. Revista de Poesía, nº 6, 2010), entre otros. Ha sido traducido al inglés, francés y árabe.

LA DELGADEZ ES UNA AUSENCIA.

(ALUCINÓGENOS TEXTILES, TATUAJES Y PERFORACIONES)

No sólo de pan y dosel               

 vive el garzón y la dama elegantes,

también del estrés       

de los cristales, del traveling

vacío por las avenidas, felices bajo los satélites.

Él

siente la predilección del rectángulo y los tatuajes

mitómanos.

Ella se entrega al chofer

que la traslada a  las ondas monedas perdidas bajo los estanques.

Yo quiero morir de tendero -les dije-, vender

toda el glamour, alcanzar el celaje

del cielo embolsado, la sed

de los camellos y perforaciones, el ágape

de poliestireno y de ave en paté.

¡Oh peregrino de fin de semana! Errantes

los pasos te son del ballet

cuantos pavón te dictó, dulce musa de las vanidades.

En las caravanas de bolsas se esconde el desierto de la delgadez,

por el adiós de pañuelos vendrán las gaviotas. Lo saben

debido a la toxicidad de la piel

en las civilizaciones del yo transparente porque tú ¿no lo vales?

Mañana hablaremos de peso y medida de escualo en bufé

libre.

Para ellos quedan los planes

de adelgazamiento, el chalet

del bisturí, toda la soledad de la cubertería colgada en los árboles.

Inédito

CHECK POINT EN RAMALLAH, GAZA ¿O BERLÍN?

La historia revelada continúa…

en distintos fragmentos temporales

y ubicaciones convergentes.

The show must go on

The wall, Pink Floyd

Acuérdate, oh Señor, de lo que nos ha sucedido: mira y considera nuestra ignominia. Nuestra heredad ha pasado a manos de extranjeros, en poder de extraños se hallan nuestras casas.

Lamentaciones, 5, Jeremías

Narrador

I

Y la Esperanza tomó por bandera aquel inocente perfil acrobático

cuando ha borrado mi snombrae el sol y me agoto en volar y no amanece, un oasis

abre el ingenio:

Hay un muro –no importa su longitud o su altura-, un aviso

de las ausencias, Pira, mora o carmín de manTis besada por bistu-     

ri

-cardo

Perfil

manso león, estrellado de espino, lábil libélula, acerbo etc.

Quién soy yo fuera del bro-chazo en el muro sedante ¿un paso vacilante en noria

Narrador

antes del suelo?

El rostro que aquí ves, viento al cabello, elevándose estático

ángel ingenuo de esfera de helio, inerme, de pie diminuto, simpático,

y de puntillas mirando cielo en los ojos, aspira a sobrepasar sol, hoz, áspid

láudano: Muro.

Y nadie lo alcanza. Ni esa palmera de flor en racimo

último, apunte en distinta orilla mañana,

no.

Pero… Ella, imposible chispazo

de mariposa o jilguero se eleva. Y todos la ven o la sueñan, corbeta con

Soñador

sólo la ayuda del aire, yedra de luz y de viento

Asciende lenta mi pródiga

hija de toda esperanza, mi aulaga, oculta lo frágil, David el dogmático

álzase en sombras extensas y tú, ya levedad… de füentes, ya acuático

Narrador

pájaro o risa...

Hacia arriba. Grito hacia arriba y espira blando el azul como frágil.

Pero se encuentra quiëta, grisácea, únicamente lacada en el muro macizo.

¡Lástima grande que fuera

tanta esperanza

                                                                                     sólo un graffito en el campo

                                                                                                                                              de la batalla

                                                                                                                                                                            filmado!

Goethica, 2009

PROLEGÓMENOS ÉPICOS PARA MOMENTOS DE CRISIS.

DIÁLOGO DEL PRESENTE Y EL PASADO

(PILATOS EN LA CUMBRE)

-Cómo se siente por el hecho de que las sanciones [impuestas a Irak] hayan matado a medio millón de niños iraquíes.

-[…] Creemos que merece la pena.

Leslie Stalh entrevista a Madeleine Albright, Embajadora de EE.UU. en la O.N.U., 1996

Flash fotográfico:                        Tríada de homo sapiëns

                                                            ¿sapiëns? en las Azores.

Pie de foto:                                    La salvación de la tierra:

                                                            No viene el anticiclón,

                                                            sí buitres sobrevolando

                                                            Babel por bajas presiones.

****

Flash fotográfico:                        Tríada de homo tyrannus

                                                            ¿ignorans? sobre Berlín.

Pie de foto:                                    La hecatombe de la tierra:

                                                            1940.

Solución:                                         Maniqueos pluma y lente

Foucalizando la historia.

Goethica, 2009.




José Cabrera Martos

POESÍA E HISTORIA SOCIAL

Seguimos ofreciendo capítulos del trabajo general titulado El tiempo poético, que venimos reproduciendo en la sección de Pensamiento de nuestro blog Ancile, en este caso reproducimos el que lleva por título Poesía e historia social.

POESÍA E HISTORIA SOCIAL

      CABE INTERROGARSE sobre si la poesía puede incorporarse a la concepción histórica de la materia,  donde la única realidad natural objetiva reconocida es aquella siempre apremiada y estrechamente unida al sujeto. Así, también cabe interrogarse, si la poesía participa de esa aprehensión del mundo sensible no como un mundo de objetos, sino sujeta a la praxis como materia modelada y en continua transfiguración por la actividad humana, y así capaz de modificar históricamente la naturaleza.

      Nosotros, e inferido de todo lo anteriormente expuesto, no podemos compartir de manera exclusiva esta concepción aplicada al fenómeno poético ni a su singular proceso de creación y recreación del mundo, sino es, cuando menos, bajo la forma de una estructura objetiva del psiquismo,  pues es la poesía algo estrechamente unido al espíritu y la conciencia humanos:  que está antes de cualquier producción histórica como entidad que parte de una realidad objetiva autónoma y primera (el cerebro) que mantiene un contacto con lo exterior para transformar lo perceptible (sensible) en signos. No creemos, por tanto, que el ser que anima lo poético cambie con la historia, sino que está sujeto al ser que anima la naturaleza misma.

      La poesía explicada por la dialéctica materialista se nos antoja insuficiente para explicar toda la complejísima trama de relaciones y maneras de aprehensión de la realidad; tampoco la creemos capaz de abarcar la poesía con su criterio objetivo (material) para entender todos y cada uno de los entresijos de ella, tanto de su funcionamiento, como de sus fundamentos estructurales, pues necesita alejarse para ello del concepto histórico, y este más parece ser

expuesto como un refugio de la trascendencia,  exponiendo una debilidad esencial o idealista que para nosotros no cuadra con aquella dinamia y fundamentos de la poesía antes expuestos. La poesía puede considerarse a nuestro juicio, como una categoría de la razón (razón poética no tan lejana como vimos a la misma razón lógica) y no como una categoría de la razón histórica. Para nosotros la materialidad poética no es una sustancia, sino que se nos antoja más bien fruto ontológico de la relación.

      Finalmente, creemos que será cuestión de no poca relevancia observar en el fenómeno poético la óptica idónea para deslindar los fenómenos inconscientes (de los cuales participa de forma importantísima) y como una manera de adquirir conocimiento de un mundo (inconsciente) que contempla inactivo (en quietud), basado en la repetición (y la sorpresa), y que no tiene una finalidad explícita, mostrándose como una singular epistemología del vacío que se mueve o se traslada cual erotismo comunicativo que, no obstante, trasciende la comunicación misma para ser, finalmente, en la poesía.

      La poesía no se plantea la tarea kantiana de descubrir los límites del entendimiento  en la naturaleza, sino de disolverlo en ella, en cuanto que la distinción entre el sujeto y el objeto tantas veces disuelta en poesía, muestra que su intimidad no encuentra diferencia con la exterioridad; los juicios emitidos no son suyos: es el vehículo de un juicio  que ofrece con su disolución la extrañeza peculiar de la persona en poesía, dejando en evidencia el objeto poético: el poema como reflejo de lo humano.

      El diálogo del hombre con la naturaleza (del sujeto con el objeto), véase Descartes,  Husserl  y Wittgenstein,  en poesía toma un cariz bien distinto que rompe el proverbial monólogo del ser humano donde el mundo enmudece radicalmente. En la verdadera poesía será la naturaleza misma la que hable por mediación del poeta, mas reconociendo que los mecanismos que rigen en la poesía no tienen por qué ser demasiado distintos de aquellos que rigen en la naturaleza (como el mito), por eso consideramos la poesía, en su organicidad, como un ser vivo para el intercambio, donde por fin, se sitúa más allá de la historia (de la literatura) para reconocer que todos los aconteceres históricos, responden a una razón universal inconsciente (colectivo)  que vierte la verdadera naturaleza del ser humano (y de cualquier ser consciente de sí y de lo que le rodea).

      La proporción poética ofrece un espacio y un tiempo peculiares, pues mediante dicha proporción el poeta (o el receptor) se transforman en un instante en el mensaje que la naturaleza emite (y aun recibe)  haciendo caer en la cuenta (consciente) al individuo del obstáculo de la historia así como de la tiranía de la autoridad, y desde aquí constatar plenamente para ser, la falacia de la personal nanidad, de lo inexistente del yo mismo; observación que será posible gracias a la invitación de la poesía a desprenderse de todo lo (apenas) conocido, donde la ley del olvido de todo lo aprehendido será fundamental para alcanzar esa relación de alteridades en la dialéctica de un lenguaje que nace exclusivamente para desaparecer en su singularísimo ejercicio.

                                                                                                         Francisco Acuyo

LA POESÍA DE JUAN MARÍA JIMÉNEZ LÓPEZ PARA LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA

Rescatamos para el blog Ancile la entrada última del blog de La noche en blanco de Granada, dedicada al poeta Juan María Jiménez López.
Enlace al blog de La noche en blanco de Granada



Para la sección de poesía del blog de La noche en blanco de Granada, recopilamos algunos versos del poeta Juan María Jiménez López.

LA POESÍA DE JUAN MARÍA JIMÉNEZ LÓPEZ

 EN LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA

Juan María Jiménez López, Loja (Granada), 1956. Estudió Ciencias Empresariales en la Universidad de Granada, y Animación Sociocultural en la UNED. Periodista. En 1979 co-edita en Granada, con prólogo de Juan de Loxa, el libro “Trescientos gramos de poesía”. Finalista del I Premio Artífice de Poesía en 2000, (Proemio Uno). En 2009 presenta el libro “Sin orden y con cierto”, mediante un espectáculo audiovisual y teatral en el CIC El Pósito, de Loja. 2011: I Encuentro de Poetas Andaluces (Museo Arqueológico de Córdoba); I Ciclo de Poemas Contrafrío (Granada). 2012: creador de las lecturas poéticas "enreveRsados", en el CIC El Pósito, participan 10 poetas de toda Andalucía. También en 2012 tres ocasiones recitales en el I y II Ciclo de Poemas Contrafrío de Granada: Hotel Palacio de Santa Paula, Asociación de la Prensa y Cueva de Curro Albaicín en el Sacromonte (junto al poeta neoyorquino Miguel Ángel Zapata). I Encuentro Poético Loja-Granada, en honor al poeta Ibn al Jatib; II Encuentro Poetas Andaluces en el Rectorado de la Universidad de Málaga; y Ciclo Poético Plenilunio en el Palacio de Crópani, Málaga. En 2013: Patios para la poesía, Archidona. Publica el blog sinordenyconcierto.blogspot.com  En la actualidad ultima el libro de poemas "Recurso de alzada". Bibliografía.- Trescientos gramos de poesía, Granada 1979. Proemio I, Selección I Premio ARTIfice, Loja 2000. Sin orden y con cierto, Loja, 2009. Poetas andaluces de ahora I, Antología 2011. Poetas andaluces de ahora II, Antología 2012. Otras publicaciones.- Cuadernos de Lauxar I y II. Loja 1977-1978. Utopía poética, Torrox (Málaga), 2000. Programas radio y televisión.- Poesía 70. Radio Popular de Granada, 1979, dirigido por Juan de Loxa. Puzzlerama, Radio al Jatib de Loja, ciclo 1982-1983. Casa de citas, AquiTV, ciclo 2007-2009. El gusto es nuestro, Onda Loja Radio, ciclo 2009-2012.

HE PENSADO HOY HACER ALGO

He pensado hoy

hacer algo grande,

algo grande grande,

tan grande que no cupiera

entre las presuntuosas líneas de un poema.

He cortado dos rodajas de limón

y las he colocado sobre mis párpados.

He llorado amarga

ácidamente mientras ultimaba

la sangre fresca y descarnada

de una herida que a todo se niega.

Pero he llorado

sin soltar ni una lágrima,

¡como un hombre!

Hace tiempo habría implorado perdón,

ya no queda culpa, ni engaño.

Una lámpara roja y nocturna,

de sobremesa,

me redimió de las sombras

y paso las horas mirándola

agradecido.

Es su luz la que allana el destierro

que se repite cada noche

ante mis ojos y el alba que llega,

y ese juego de equívocos y ensoñaciones

adormece

la curiosidad malsana de las palabras.

Entre sus filamentos dorados

y mis pupilas median

años de silencio. Tantos

como desde la orilla de mis sueños

al tapete húmedo y graso

de cada día.

He decidido hoy

que he de hacer algo grande,

algo muy grande, sí:

he borrado del mañana

estas horas que lo preceden

y me he quedado

-de un plumazo-

sin aliento para alcanzarlo.

He apartado los labios

del borde naciente de los besos,

he retorcido su incandescencia

hasta desparramarla por los suelos,

y en un último esfuerzo

he descendido de la aurora

el alma milenaria de cuantos fuimos.

Ahora queda hecho.

Grande. Para siempre.

Torrox, 1 diciembre 2012

A RÁFAGAS

Rebelados contra la noche,

disparan  mis ojos

interrogantes a ráfagas por descubrirse,

mas regresan agónicas

y sin respuesta.

Un aire bélico y denso

recorre entonces

los campos alborotados

de mi conciencia

y nada hace presagiar

-a partir de esa acre bocanada-

la paz

o una calma duradera

siquiera.

Endiablada danza

corriendo por los dedos

de una sola de mis manos,

arpegio sanguinario que ataca

en brutal pentagrama

            hastaencajar-

            sehastaenca-

            jarsehastaen-

            cajarsehasta-

            encajarsehas-

            taencajarse.

Compulsiva letanía

de palabras fragmentadas

por el eco acerado del miedo.

Fuerza centrífuga:

abatido entendimiento.

Una hora de nadie

es este duermevela déspota

y homicida:

ni de los vivos

ni de los muertos.

Podrido, prematuramente,

el fruto de los sueños

infesta un alba

que no acaba de adivinarse.

Un desconsuelo imperioso

y obsesivo

para la luz que se contrae

más allá del recuerdo.

Bruma total. Pretérito imperfecto.

Y una asfixia creciente

e infinita de sospechas

licuando

las órbitas del tiempo.

Torrox, 8 agosto 2013.

Juan María Jiménez López

JAVIER IRIGARAY EN LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA

Para nuestro blog Ancile recogemos la entrada del blog de La noche en blanco de Granada dedicada al poeta Javier Irigaray.
Enlace al blog de La noche en blanco de Granada

 Hoy traemos a la sección dedicada a la poesía del blog de La noche en blanco de Granada al poeta de Huéscar, Javier Irigaray.

LOS VERSOS DE JAVIER IRIGARAY

EN LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA

Javier Irigaray nació en Huéscar, creció en Linares, estudió Psicología en Jaén y Granada y vive desde hace más de veintitrés años en Antas, muy cerca de El Argar, la capital del sudeste ibérico durante la Edad del Bronce. Allí fundó y preside la asociación cultural Argaria, cuya actividad ha convertido a ese pueblo almeriense en uno de los referentes de la literatura en esta parte del mundo. Ha participado, junto a Antonio García Soler, Antonio Muñoz Ballesta y Michel Houellebecq en la presentación de la edición bilingüe de “Poesía”, la obra del escritor francés que contiene toda su producción en verso. Ha organizado y participado en el homenaje rendido  a Julio Alfredo Egea en Antas y en el realizado a Valente, junto a Juan José Ceba, Ramón de Torres y la cantautora Sensi Falán. Ha participado en la presentación de poemarios de Antonio Carbonell, Antonio García Soler y Diego Fábrega, en el ensayo de José Mª Ridao “Radicales libres” y de las novelas “Ordo dei (perdedores anónimos) de Carmelo Anaya y “Mañana vendrá Elisa” de Pedro Soler Valero. Ha organizado las tres ediciones de la Cita en Antas en memoria de Antonio García Soler, por las que han pasado, entre otros, Pilar Quirosa-Cheyrouze, Paco Domene, José Luis Masegosa, Ginés Reche, Diego Fábrega, Antonio García Soler, Beatriz Torres, Leo Mari Simón, Germán Guirado, Paco Luis García Cuenca, Ignacio Martín Lerma, Virginia Fernández Collado, Isabel Giménez Caro, José Antonio Sáez, Mari Carmen Soler Cano, Francisco Lirola, Felipe García Ramos, Cayetano Cano y los músicos Sensi Falán, César Maldonado, Alpha, Sonidotravel y Paco Mora, y ha colaborado en la organización del II Encuentro Nacional de las Artes y las Letras del Mediterráneo. Sus poemas han sido publicados en los libros “Lo demás es oscuridad”, “La honda presencia” y “Libertad tras las rejas 2013”. Tiene un poemario, “El metal de las edades”, a punto de ver la luz que está siendo traducido al francés para su publicación. Es colaborador habitual del periódico “Actualidad Almanzora”, lo fue de la emisora “Vera Comunicación” hasta su reciente cierre y colabora esporádicamente en “Ideal levante” y “La Voz de Almería”. Ha sido acreedor al premio “L@s mejores del Levante 2013”, otorgado por el diario Ideal, como reconocimiento a su labor cultural en la comarca.

LA VANA MUERTE DE ATTILA JÓZSEF

Ahora sé que también mi muerte es vana.

                                                 Attila József

Un poeta muerto ya no puede escribir. De

ahí la importancia de seguir vivo.

                                     Michel Houellebecq

El fin, al fin, Attila József,

mendigo de la belleza.

Entre el hambre y la esquizofrenia

pasó la vida entre tus sienes.

No siempre dormir descansa

ni la muerte es la suerte del suicida.

De niño robabas carbón entre las vías

de un tren que no era de vida

y comías barritas de parafina,

triste chocolatina blanca,

para huir de negros sueños

y de toda una infancia perdida.

Tú, entre soldados de plomo,

alimentado de versos,

no viste llegar a los turcos

ni a los boers en tu defensa.

Entre el hambre y la esquizofrenia,

arrodillado ante las vías.

En vez de soldados de plomo,

quizás acudió Antal Horger,

solícito, a ver tu derrota

cerca de Balatonszárszó.

Tal vez, también, acudiera

la noche en que el tren no pasó

y, además, reconociera

a aquél que ocupó tu lugar.

Tu corazón puro

no educó generaciones

en el liceo de Szeged.

Verán pasar barcos de sal

por tus ríos de cianuro,

mas no sabrán, por ti,

de Hegel o de Villon.

Ni tampoco de Arthur Koestler,

habitante de tantas guerras

y de tantas y tantas celdas.

Sentado frente al Danubio,

la vieja camisa rota

y la mirada hacia adentro,

con tu sombrero sin versos

y sin la pluma gastada,

sigues soñando poemas

que ya nunca escribirás.

No hay patria, Attila Jozsef,

                                            nunca en la muerte vana.

                                                                  TRES ESPÍRITUS

…cuando me levanté para marcharme
sus dedos fueron como el tejido
de una servilleta japonesa de papel.

 El encuentro, Ezra Pound

Tres espíritus,

                     moviéndose

                     como una bañera

                     de seda blanca,

caen en la fuente

        del lirio de los valles

mientras hablaban de la nueva moral.

(Fresas eStRuJaDaS

                                                sacan chipas del empedrado)

ME HABLABAS DEL MAR

                                   Si no es el mar, sí es su idea

                                   de fuego, insondable, limpia;

                                   y yo,

                                   ardiendo, ahogándome en ella.

                                   Pedro Salinas

Tú me hablabas del mar

y yo pensaba en Darth Vader.

Me dijiste mar azul,

espuma blanca de mar

y yo sé que hay un mar rojo

y, además, hay otro negro.

Que el mar de China no es bueno,

que está, más bien, amarillo.

Y sé que los océanos

son mares esdrújulos:

árticos y pacíficos,

antárticos y atlánticos.

Y, también, sé que las horas

se esconden entre la arena

y las olas se suceden

en secuencias de un segundo.

Que cielo y mar se confunden

engañando a las estrellas

y que hay mucho mar en Marte,

y en mil amargos martillos.

El mar marrón con limón,

mar de levante agitado

y los martinis mezclados

los martes y, aunque no lo creas,

amor, también hay un mar en amarte.

Javier Irigaray