MAGDA ROBLES, POETA INVITADA

      Para la sección, Poetas invitados, del blog Ancile, traemos a la amiga y poeta granadina Magda Robles, quien nos ofrece una antología personal, una breve biobibliografía y una poética en verso, todo lo cual nos dará una semblanza de su quehacer poético presente y de su trayectoria vital y literaria y, los poemas inéditos, que nos hacen imaginar las excelencias del futuro.

MAGDA ROBLES, POETA INVITADA

APUNTE BIOBIBLIOGRÁFICO

  Comencé a dar mis primeros pasos por el mundo de la mano de un libro. Nací a las letra ”En penumbras…”, blog en el que se fue gestando mi primer poemario, En penumbras se hizo verbo. Tras él llegó mi niño mimado, En piel del ángel caído. En el cajón queda alguno más...

         Tengo la suerte de haber sido incluida en algunas antologías nacionales, así como en la antología internacional La luna en verso, especial para mi tanto por su temática como por las voces que la componen. Mis letras y reseñas se encuentran en diversos portales literarios y publicaciones, tales como la Revista Jizo de Humanidades, las revistas digitales de arte, literatura y crítica literaria Espacio-Órbitas y Papel Literario, o el fanzine Ultratumba, entre otras.

 POÉTICA

“No escribo formas

pues nunca supe

cómo encajar las piezas.

Escribo pulsos.

Latigazos desgarrados

de ventanas entreabiertas.

Escribo inviernos

y cuervos azules que me arrullan.

Melodías sigilosas

que rasgan la partitura.

Escribo muertes anunciadas

que se inventan

para alejar la despedida.

Escribo pactos.

Y suicidios.

Y silencios.

Escribo hojas,

páginas que arden

siempre de piel adentro.

Escribo horas,

escribo tiempos.

Escribo antros.

(D)escribo vidas.

Desnudo infiernos.”

POEMAS VARIOS

HIEDRA

Tengo manos de muerte que rozan tu escarcha.

Y quizá amar no sea

más que este deshacerse en guijarros y saliva.

Ser hiedra,

y piedra rota desmoronada

que se transforma,

que nos diluye

y nos une así

en una sola bruma imperecedera,

que aparenta lamer un nuevo día.

No hay otro milagro

que disuelva el nosotros.

Porque tú y yo somos…

esencia atemporal convertida en arena.

(De En penumbras se hizo verbo)

ESCRÍBEME EN EL VIENTO

Porque te espero

en la misma esquina que se robó tu cuerpo.

Escríbeme en el viento,

que yo aprenderé a leerte.

En el mar, en las grietas,

en tu nombre mismo inacabado.

Descifra este puñado de gotas

que tengo entre las manos,

que me caen desde el suelo

empapándome la voz.

Hazme inmortal

en el silencio de las piedras,

o en el rumor esquivo del agua,

y el sabor a incertidumbre de tu boca.

Y dame nombre...

(De En penumbras se hizo verbo)

A GOLPE DE LABIOS

Hay quien dice que morir

es dormir

eternamente en otros labios.

Quizá solo nos quede el juego

mientras los labios se conocen

y escriben su propia noche

en un idioma que aún desconocemos.

Me entregas

la quietud callada de tu nombre.

Como quien entrega un cuerpo

desnudo en ofrenda y sacrificio.

Eres dios,

         y mártir

abriendo el cuerpo

al cuerpo. Rompiendo

el silencio a golpes de voz.

A golpe de labios

mordidos.

Con la certeza de que ese instante

será el preludio infinito de otra muerte

que verterá sobre la piel

un nuevo infierno.

Un invierno antiguo.

Un extraño instinto

a seguir amando

y ya nunca despertar.

         ( De En piel del ángel caído)

LUZBEL

 

"Quomodo cecidisti de caelo, lucifer, fili aurorae?

Isaías 14.12-14

¿Qué esconden tus ojos

cuando me nombran?

¿Qué buscan?

¿Qué aciertan?

¿Qué deshacen?

Me amaneces en las manos.

Eres el  instante de luz

que eriza la piel

y deja sentir cómo florecen

jazmines en la carne.

Porque eres tú quien desnuda mis mañanas.

Quién ansió beber el agua dormida

y desató el amor y sus tormentas.

Ángel caído,

que rozó mi linde

y prendió sus alas.

         ( De En piel del ángel caído)

DANZA FURTIVA

 

Hay algo de animal en esta espera.

En este aliento agazapado

y este viento que te invoca.

Me deshaces cada noche

para urdir cada mañana un nombre nuevo.

Distinta yo en tus mismas manos.

Eterna y tuya,

vencida sin derrota.

         ( De En piel del ángel caído)

HE MUERTO UNA Y MIL VECES

                     He muerto una y mil veces.

                    Aún ignoro

                    cuál de ellas

                    fue la definitiva.

                     (De Por los malditos, inédito)

CUANTO DUELE ABRIR LA PUERTA Y RECIBIR

Cuanto duele abrir la puerta y recibir

el golpe inerte de este silencio huérfano.

Y sin embargo, el aire aún guarda tu presencia.

Hay pupilas engarzadas en los muros,

y ensueños transparentes que aletean

buscando otra  noche en que volver a ser.

Me miro en tus ojos ahora que ya

no pueden verme, y me veo vencida

ante esta vida sin vida que hoy me sale al paso.

Y no es fácil buscar la huida

porque Alicia ha vuelto y me ha contado

qué no existe realmente al otro lado.

No hay espejos de doble fondo.

No hay nichos de puertas abiertas

ni días de visita. No hay milagro.

Hace tiempo que emprendiste

este viaje y no hay retorno.

No hay caminos de ida y vuelta

que me guíen otra vez hasta tu abrazo.

Y sin embargo hay un pájaro amarillo

que a veces me visita por las noches

y me canta su secreto.

Y me cuenta que has reído

en otros campos de amapolas,

en otra tierra sin arar

salpicada con la sangre de los dioses.

Y que has besado estas lágrimas granate

más allá de todo invierno.

Sé que miente.

Pero sabes, aún hay noches en el que el viento

deletrea tu latido, y son las sombras

en mi pecho

el arrullo adormecido de tus manos.

(Y sé que miento.)

(De Pequeño muestrario de relojes y silencios, Inédito)

BROTA AGRESTE LA PALABRA

"It isn't easy.
Words don't come easy

to me."

Brota agreste la palabra.

Y queda expuesta, 

vulnerable como un árbol desnudo 

en tardes sin remanso. 

Vertida, 

como páramo yermo 

anhelante de lluvia 

que lo preñe de preguntas. 

Incierta, 

como rama cobijo, 

que a pesar de la ofrenda, 

crece huérfana de alas.

(Inédito)

MORDER EL AIRE

Morder el aire

como quien muerde la manzana

culpable de las mil caídas

de un solo ángel.

Existir desnudando espacios,

habitando un único silencio

que errante busca

otra luna interminada.

Someterse al destierro de manos

y hojas,

y manos,

y viento,

y al tiempo tirano

que obliga a caminar

con pasos que no consiguen

hallar un norte.

Y escribir.

Para hallarme.

Para mirarte a los ojos

sin emprender la huida.

Y renacer

en la noche callada

siempre escribiendo

a pesar de la herida.

A pesar de la nada.

(De Por los malditos, inédito)

ÍCARO MODERNO

Ego encadenado

a un disfraz de saldo.

Sin alas.

Sin párpados en los ojos

que frenen la caída,

o cieguen esta luz

que la locura enciende.

Pájaro errante,

predestinado a cualquier abismo.

Te crees dios.

Caído.

Nunca llegaste a ser ángel.

(De Por los malditos, Inédito)

PROTEGE LA VENTANA UNA ALAMBRADA

Protege la ventana una alambrada.

Al otro lado, en su refugio,

una muñeca rota juega a columpiarse.

En una mecedora antigua

se balancea despacio.

Su pelo crespo, azabache en otras lunas,

luce hoy encanecido por el polvo.

También hay polvo en las cuencas

rotas de su mirada.

A veces se oye un siniestro repiqueteo.

Es la lluvia y su “déjame entrar”

tocando a los cristales,

como si fuese un visitante

incierto y mal venido.

El lunario cuenta los días.

Y mientras la muñeca espera

a que un soplo de brisa fresca

le traiga un golpe de suerte

y la ciegue al mundo,

cerrando de golpe al fin

la contraventana.

(Inédito)

Magda Robles

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