JUAN FÉLIX CORTÉS, EN POETAS INVITADOS

Presentamos hoy en nuestro blog Ancile, en la sección de Poetas invitados, al poeta y escritor peruano Juan Félix Cortés Espinosa. Ofrecemos un cuento de su señalada producción, así como algunos poemas (uno inédito) de su ya extensa y rica producción poética y literaria. Se contará con su inestimable colaboración para el número 8 de la Revista Jizo de Humanidades que saldrá después del verano. Sirva pues, de grato aperitivo esta entrada en nuestro (vuestro) blog.

JUAN FÉLIX CORTÉS ESPINOSA

BREVE APROXIMACIÓN BIOBLIOGRÁFICA

Juan Félix Cortés Espinosa, de noble y prolijo abolengo, nació el 24 de Junio de 1944,  en la ciudad de Sullana, de la República del Perú. Reside en Trujillo, la ciudad de sus ancestros desde el año 1965.

La Casa Museo que lleva su nombre, es la única reconocida por el Estado a través del Instituto Nacional de Cultura, en el norte del Perú. El edificio dispone de pinacoteca, hemeroteca, videoteca, fototeca, librería, un Instituto de Investigación de la obra literaria del poeta y escritor, obsequios y artesanías de América, Europa y  Asia, cartas de famosos escritores y artistas, documentos históricos, y próximamente se inaugurará una cafetería  para las tertulias de los artistas que se acercan a ella constantemente.

Realizó sus estudios primarios en El Jardín de la Infancia ubicado en la cuadra cinco del Jirón, Lima; en la Escuela Fiscal Nº 1031 “José Cardó” y en el Colegio Particular “Enrique López Albújar”, los secundarios los culminó en el Colegio “Santa Rosa” de los Hermanos Maristas de su ciudad natal. Estudió Pedagogía en Sullana y Piura (1962 – 1964). Se graduó como docente en el año 1964, con título profesional firmado por el Ministro de Educación.

Ejerció como docente en el prestigioso Colegio “San José Obrero”, de Trujillo (1965 – 1969). Estudió dos años en la Facultad de Letras de la Universidad Nacional de Trujillo, fundada por el Libertador Simón Bolívar; en esta Universidad estudió en la Facultad de Derecho y Ciencias Políticas (4 años) y en la Facultad de Ciencias Económicas (dos años); asimismo, realizó sus estudios de Periodismo y Relaciones Públicas (3 años) en el Instituto Superior “Manuel E. Uceda”, de Trujillo.

Colabora en la columna editorial del diario “La Prensa”, de Lima; en el diario “Ojo” de Lima, suplemento cultural “Garcilaso", que dirigía el escritor Augusto Tamayo Vargas (1977 - 1979); en el diario “El Popular” de Lima; en el diario “La Crónica” (página cultural). En los diarios “El Telégrafo” y “Universo” de Guayaquil (Ecuador) Fue corresponsal de la Agencia Ecuatoriana de Prensa (1977) para publicar artículos de índole cultural. Ha escrito en la Revista “Puente”, de Berlín y en el periódico cultural Tolocán de México.

Por más de cincuenta años, Juan Félix Cortés Espinosa se ha mantenido como un ícono de la cultura peruana en el mundo.

Juan Félix Cortés Espinosa ha publicado doce libros de poesía, cinco libros de cuentos, tres novelas, y tres tomos de la Colección “La Memoria de la Escritura”: Critica Literaria – Ensayos Literarios – Entrevistas.

Ha ganado dos importantes premios nacionales de poesía: Con el libro “Cuatro Estaciones para Contar”, (1975) convocado por la Universidad Privada de Piura y con el Libro “Sentimientos de Hombre” (1986) convocado por el Colegio de Periodistas del Perú y la Asociación Cultural “José Marti”, de Lima; entre otros muchos reconocimientos.

NARRATIVA (CUENTO)

CUANDO ÉRAMOS CHURRES

A las tres de la tarde, nos esperaban impacientes “Lagartijo Macho” y la “Guanga Ramírez”. Uno con la pelota y el otro malhumorado con las camisetas.-Que jodienda. Si no vienen, nos íbamos al río-. Nosotros sonrientes: No sean cojudos, no ven que la demora no es culpa de nadie. Esa tarde teníamos un partido de fútbol en el colegio” Santa Rosa”. Recién habíamos formado el club “Flamengo” y era nuestra primera presentación en público. Jugaríamos con el Club “Los Aguiluchos”, que tenían como punta de lanza al “Flaco Dioses”, el mejor jugador del Alianza Atlético y de la Selección de Sullana. Pero no importaba, confiábamos en la velocidad de “Lagartijo” y en las arremetidas del “Chino” Arca. Esa tarde empatamos y contentos fuimos a la plazuela Checa. “Gaña”, el raspadillero, nos había guardado hielo y jarabe de tamarindo.

-Once raspadillas-cabeza de abanico. Y “Gaña”, con su acostumbrada voz temblorosa: Palomillas de M…Nosotros queríamos a “Gaña”; borrachito proyectaba un alma de infante, a pesar de sus sesenta años. Era un hombre calvo y nos sorprendía cuando decía la hora exactamente. En varias oportunidades lo observamos que miraba el sol y a veces hablaba consigo mismo; pero nunca supimos como se llamaba y si tenía mujer o hijos. ”Gaña”, era para nosotros un viejo amigo que nos vio crecer por la plazuela desde churres. A mí una vez me dijo:”Que grande que estás manetito.

Al oscurecer nos pedía que le ayudáramos a empujar su carreta celeste. Pesaba como 200 libras y una vez que tomaba viada, se iba solito hasta cruzar la plazuela Checa y perderse de nuestra vista.

Al día siguiente muy temprano otra vez el raspadillero. Con su delantal marrón, nos dio siempre la impresión que tenía pinta de carnicero. Durante el día raspaba con vocación el hielo, trabajito diario que lo transformaba en un laboratorio, hombre apacible y patriarcal, lo notábamos así hasta que aparecía tristona la tarde. Se le veía cansado y triste, con una palidez sobresaliente. Si se emborrachaba al medio día nos fiaba la raspadilla. Y nosotros muy campantes, le decíamos: 8,000 soles de raspadilla con todos los jarabes. ”Gaña”, nos replicaba: churres de M…

1958, nos tomó de sorpresa, a pesar de tener las primeras gilas del barrio Sur y de la calle Bolívar. Había conocido a Griselda y era como si hubiese descubierto la emoción más grande de mi vida. Cuando la veía gordita, con su colita de caballo y sus sandalias de verano, me parecía una muñeca linda, salida de esos cuentos que me había contado la maestra cuando era un elemental estudiante de primaria, con la timidez propia de los niños.

Ahora en el verano, podríamos distinguir mejor las sorpresas. Por aquellos días quise tanto a Griselda, que la buscaba día y noche en la casa de Melitina. Los muchachos de la calle Bolívar la enamoraban; pero estoy seguro que nunca les hizo caso. Cuando Griselda viajó a Tumbes a pasar sus vacaciones, supe que “La Guango Ramírez”, la fue siguiendo enamorando como un adulto. En Abril, supimos que había rebotado. Griselda, tenía su personalidad y era muy emotiva; pero se ponía con una cara de vieja, cuando le hablaban de besos y abrazos. Situaciones y cosas que las considerábamos las más hermosas del mundo. Era nuestra edad.

En su ausencia frecuentamos los chicheríos del barrio Buenos Aires; estuvimos casi todo el verano escuchando en las chinganas a Lucho Barrios, nuestro cantante preferido con su bolero “Marabú”. Siempre escuchábamos llorar a la señora que nos vendía la chicha.

Su hija mayor nos dijo: ”Es por el desgraciado de mi papá” ¿Y dónde está tu papá?. No sé, creo que con otra mujer. No te preocupes también el mío tiene otra, dijo “Buche Pavo”. Ese no es un problema eterno. En Sullana, es común que un marido tenga su querida. La chica sonrió y me dijo:- Mejor vamos a bailar merecumbé - Y yo como un alucinado botando mis energías hasta las cuatro de la madrugada. A esta hora salíamos todos los machitos, después de haber ingerido cinco tinajas de chicha y claro de maíz, el verano pasado.

Poco a poco, sinceramente nos sentíamos hombrecitos y lo supimos cuando estuvimos en la casa de “Josecito”. Mi primo Mario había estado de lo lindo con una ecuatoriana y nos contaba maravillas. El burdel mal pintado y hediendo anclado en la arena, nos causó desilusión. Estuvimos como nunca inseguros; pero entramos y lo recorrimos minuciosamente durante cuatro horas. La ecuatoriana del cuarto número ocho, toda desnudita tendida en una cama rosada. Nos guiñaba el ojo y nosotros sacando pecho: ¿Lindura cuánto cobras? Y ella empecinada guiñándonos el ojo izquierdo, ahora con más fuerza. Nos miramos y decidí entrar. Para que no se diera cuenta de mi inexperiencia y del nerviosismo le dije. ¿Te gusta la Feria? Más o menos chico me respondió. Sin darme cuenta me había desvestido y todo flacuchento frente a un espejo, miraba su agradable cara, sus voluminosos seños, su poderosa figura morena, toda provocativa y tremendamente agresiva.

Estuve casi un siglo y me acarició tanto que me atreví a confesarle mi amor por Griselda. Al final, me olvide por algunos momentos de la gila y descubrí que el sexo a mi edad costaba treinta soles. Tenía catorce años.

Los muchachos estaban en el corralón de atrás y todos estaban asustados, porque la policía se acercaba por la Gran Unidad escolar “Carlos Augusto Salaverry”. Nos jodimos repetía”Lagartijo Macho”. No te preocupes. Total no nos van a encontrar a dentro de los cuartos. Después de media hora, no había pasado nada. Nos contaron que los tombos iban en busca de dos rateros que habían asaltado a un comerciante ecuatoriano. Los lunes y los sábados bajábamos al río por la loma del canal, íbamos a buscar una playa y a jugar pelota con los churres de la calle Córdova. Regresábamos al atardecer, justo cuando los gallinazos tomaban democráticamente la sangre que salía de un tubo grande y oxidado, incrustado en una peña. El camal, frente al puente se le veía, como una casa de campo rodeada de frondosos y añejos algarrobos.

El valle del Chira, apetitoso, tropical y afrodisíaco, dejaba pasar por su territorio el agua que se perdía para siempre en la bocana de Colán. Los pescadores sabían que en el mar se enfrentaban día y noche y a toda hora con el río que, rencoroso llegaba acompañado de palos, cerdos muertos y aves de toda clase. El Chira, venía torrentoso con sus victimas y su furia. Nosotros sabíamos que era un criminal y malvado, que no respetaba ninguna

invocación, ni cosa parecida. El Chira era temible y en Marzo traía toda la furia reprimida y violenta. Su cauce era monstruoso y asustaba a todos los distritos cercanos. Y no era para menos. Una noche entró sin permiso al pueblo de Amotape y en un par de horas destrozó el cuarto de todas las casas que con mucho esfuerzo habían sido levantadas por lo campesinos del lugar. En Febrero del año anterior la lluvia fue inmensa y larga que aumentó el caudal asombrosamente. Cinco millones de litros por segundo era el promedio de los aforos. La lluvia, dañina formó inmensos charcos de agua en la calle Tarapacá, a la altura del local del club “Jorge Chávez”.

Al comienzo se pensó que era un aguacero pasajero y oportuno. A mediados del mes, el río fue ensanchándose y como buscando el mal sacaba de raíz los primeros cocoteros que encontraba a su paso. Pero sus víctimas eran niños y jóvenes que inocentemente se metían en busca de sus aguas. Su deseo era provocar duelos y sentirse odiado. Siempre creyó tener dentro un alma antigua y maldita.

Nadie podía detener su rugido y su velocidad. Ni como desviarlo a otro cauce. Nosotros desde las lomas, amargos y molestísimos, requintándole por las playas. Nos retirábamos mentándole la madre, como si la tuviera. Empecinados en desafiarlo, nos tirábamos del mismo puente que miedoso se moría de nervios. El Chira, con sus remolinos entre nuestras piernas como jugando, como diciéndonos: No tengan miedo. Vengan más acá. No les haré nada. Pero sabíamos que iríamos a la muerte. Nunca logró convencernos, por eso cada vez aumentaba su rabia.

Nosotros sabíamos que Marzo era el tiempo de duelo y de la muerte. ”Gaña”, se preocupaba, cuando nos veía sin zapatos y con la pelota debajo del brazo. El sabía que iríamos al río a jugar cerca de su orilla y que luego teníamos que darnos nuestro acostumbrado baño de verano. De tanto replicarnos, se encariñó con nosotros. Siempre nos decía: Cuidado con el río.
En el primer trimestre del año, era una costumbre hablar del Chira, hablar de ahogados y de tragedias; era también una buena razón para prolongar la conversación después de la comida. En otoño, sin embargo el río era diferente. Su crueldad se reducía a producir un lento ruido sobre el cauce. En esta época, solían las familias de Sullana, irse a pasar un día de campo, junto a sus orillas y tomaban fotografías desde el pasamayito, donde el valle era deslumbrante e infinito como un cuadro de Van Gogh.

Pero el Chira, ahora crecido y temible era distinto, atormentado, como un loco se proponía arrasar a quien lo desafiara. Pasaba debajo del puente con sus traumas y silbaba rencoroso al pie el puente; por las noches se reía sarcásticamente y agazapado no podía ocultar sus malas intenciones. No le importó nunca que lo conociéramos así. Y nunca se arrepintió que la gente sufriera o que los campesinos tuvieran que pagar tantos daños causados por su furia.

El “Gorila”, que tenía fama de ser el mejor buceador del río en los últimos veinte años, nunca pudo atraparlo. Y cuando hizo para tenderle una tradición. Hasta en el otoño quiso sorprenderlo cuando las aguas eran mansas. El “Gorila”, era su presa número uno y no lo quiso nunca, lo odiaba y lo maldecía. Y es que nunca le dio la oportunidad de caer en la trampa.

Era una tristeza encontrar la noticia en la casa “Se ahogó tu amigo Yarlequé.”

Juan Félix Cortés Espinosa

POEMAS

MI CASA MUSEO

A mi casa llegan los pájaros

para quedarse con sus sombras

y sólo el viento vuelve

a las alas de sus cantos.

Mi casa es una puerta abierta

donde ingresa el firmamento

con las estrellas de la noche.

El aire de mi rosas

es una mariposa extendida

en las luces de las ramas.

El algarrobo el jacarandá

y las canzabocas

cuidan tiernamente las sábilas

que como hijas se abrazan

entre las hojas.

En mi casa el patio es un

espejo de agua

donde se bañan las flores lilas

del jacarandá.

Este árbol noble y hermoso

crece insólito hacia el cielo.

En las ramas del suelo

la tranquilidad de la tarde

pinta el alma del otoño

y eso sucede en mi casa

cuando el agua viene jubilosa

en la neblina arropando el

silencio.

En mi casa la puerta delantera

es del color de la madera,

tiene la piel del verano.

Y la ventana de la sala

es el refugio del invierno.

En las paredes de mi casa

reverdece la primavera.

Aquí la poesía Cartesiana

se alimenta de tanta hierba

en los rincones.

Ni que decir de mis mágicos

sampedros

ellos con la suerte de los

mares

erguidos y honorables

cuidando los nidos de los

pájaros viajeros.

En mi casa conviven mi mujer

mis hijos y mis nietos y

como relámpagos encienden

la luz de la oscuridad

con ese gran poder que tiene

la vida.

ADIVINANZA ARCHICONOCIDA

Tiene carita de coleóptero

antenitas de metal

proyecta una imagen

y no deja conversar

¿Quién será?

EL MAR DE MALABRIGO

El Mar

El cielo

El Sol

La Luna

Las Estrellas

El Aire

Los Peces

Las Auroras

Los Crepúsculos

El Hombre

Malabrigo

Este es

un mar

con piel

dorada

sobre las aguas.

Y en su mirada

azul navegan

todos

los barcos

de la

tierra.

La pintura

de Adolfo Asmat

tiene el color

verde azul

del agua misteriosa

tiene el apellido

de una imagen mágica.

Malabrigo

es una hermosura

en mi poema

marino y terrestre

un pedacito del

Universo

que canta solo.

El mar de Malabrigo

es agua del Universo

sueño acuático

de las estrellas infinitas

pájaro azul

extendido en el planeta.

TRAVESÍAS PERDURABLES

(A César Vallejo poeta del Universo

con inmenso afecto.)

Cuando supe que llegaste

a Paris

atravezando el Océano

Atlántico y el Mar Mediterráneo

te seguí en el tiempo de los

olvidos encontrados

y asombrado en mi memoria

reuní mis poemas más

celebrados de la tierra y te sentí

peruano hermano y más humano

En una mañana memorable

arribé a Berlin

y desde los aires pude mirar

la histórica Puerta de Brandenburgo

sitio gris y encandilado de la ternura

donde alguna vez el fotógrafo

de la huella y del misterio

capturó tu cuerpo tu rostro huesudo

en tu alma profunda

A esta puerta berlinesa llegué

con el amor

de mi patria estremecida

llegué joven

para sentirme como tú

reflexivo y dialéctico

en las calles alemanas

Y estuve caminando

con el frio interminable

de la vieja Europa violenta

soñando día tras día

para enamorarme de las golondrinas

de Dresden

y en Weimar

solícito estuve en la casa de Goethe

y luego en la armoniosa casa de Shiller

y recordé tu casa amorosa Vallejo

tranquila y antigua lejana y cercana

con tus familiares eternos

como si fueran blancas palomas

Que soledad viajera inmenso poeta

que soledad vertical

como si fuera una página grande

donde van a escribirte los mil

poetas geniales de nuestro planeta

Tú naciste en los andes

de Santiago de Chuco

cuando los crepúsculos

se hermosearon

al nacer la Primavera

y yo nací en Sullana

en el desierto piurano

cuando ascendian a los

ojos del cielo

los alegres choquecos

de Poechos.

EN LA RUTA DE SANTIAGO DE CHUCO

DOS

En el cementerio los Vallejo

alineados como pájaros

sin dueños del tiempo y

los recuerdos

Otra vez el poeta

camina con la edad

de la tarde y todavía

no llega con la lluvia y

los truenos

En el cementerio de los Vallejo

encontré al Capulí

alto y tierno como un rayo

de luz

bañado de sonidos

En el cementerio

de los Vallejo

falta UNO

él en  Paris duerme en la cama

del silencio

duerme llorando para regresar

algún día en un sueño

duerme también en Santiago de

Chuco

donde duermen para siempre

sus padres  sus hermanos

entre capulíes poemas y canciones

tristes

sigue solo sigue como pocos

llegando a TRILCE con los

humanos verbos

que se fundaron en las fronteras

del otoño.

Santiago de Chuco

20 de mayo 2012

(inédito)

Juan Félix Cortés Espinosa