LA POESÍA DE CAMILA CASTAÑOS EN LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA

Reproducimos par nuestro blog Ancile la última entrada del blog de La noche en blanco de Granada con los versos de la poeta chilena Camila Castaños.
Enlace al blog de La noche en blanco de Granada



Traemos en esta ocasión para el blog de La noche en blanco de Granada los versos de la poeta chilena Camila Castaños, así como una reseña de su trayectoria literaria.

LA POESÍA DE CAMILA CASTAÑOS

EN LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA

Camila Castaños (Chile, 1986) Joven poeta penquista, nacida en Chile el 19 de Agosto de 1986. Camila Castaños ha estado toda su vida ligada a la magia de las palabras, ya desde muy niña cultiva el ejercicio de la escritura, el cual se complementa y da luces de  una personalidad apasionada y observadora. Es así como nace su primer libro titulado “Esencias” (2009), publicado en Argentina por la editorial platense Vuelta a casa,  que recoge pasajes de vida de la poeta, desde sus 14 años hasta los 23. En él la poeta  nos cuenta con sencillez los momentos más íntimos de su vida. Sin embargo, no sólo las letras han estado en el camino, el teatro también ha sido fundamental en la búsqueda personal y el proceso de creación. Es así como en el año 2007 entra a estudiar Comunicación Teatral, que por esos años impartía INACAP, y donde Camila se encuentra con la magia del teatro y  con el ejercicio vivo de la creación, donde pone en práctica todas sus inquietudes y sus ganas de expresar(se). Es sin duda este momento el que lleva a la poeta a concretar y madurar la idea loca de emigrar de este Conce que tanto la acompañó para el año 2009 partir a Argentina a estudiar la Licenciatura y Pedagogía en Letras en la Universidad Nacional de La Plata. Es al otro lado de la Cordillera donde nacen sus libros y donde sin lugar a dudas se ha visto  florecer el talento de esta joven, y donde se ha gestado completamente su último libro, llamado “Autopsia de lo vivido” (2012), publicado también por la editorial Vuelta a casa, quien la ha acompañado desde el año 2009 y ha apoyado constantemente su proceso creativo. En este último libro se aprecia una madurez en sus palabras y sin dejar de lado su transparencia es posible observar su paso por  Argentina,  la nostalgia de Chile y las experiencias de una joven que no deja ni dejará nunca de buscarse, lo que hace un libro cargado de verdad, de femineidad, que ahonda en la sexualidad, el amor, el deseo, el eterno cuestionamiento que celebra la libertad de gritar cuándo, cómo, por qué;  de frenar la violencia, de plantarse frente al miedo, siempre.

VEREDICTO

Uno de estos días

sin saber cómo ni por qué,

chocaré con el abismo suicida que es tu boca y ahí

no tendremos vuelta atrás.

(del poemario “Autopsia de lo Vivido”, año 2012, Editorial Vuelta a Casa, La Plata, Buenos Aires, Argentina)

EL FIN DEL MUNDO, EL PRINCIPIO DE TODO

La vida es un viaje en paracaídas y no lo que tú quieres creer.

Vicente Huidobro

Ahí,

justo en esa dirección se perdió la bella

y la bestia solo disfrutaba al verla caer,

en el juego que él mismo había ingeniado.

En paisajes tan fríos que generan el apocalipsis mundial,

ahí me fui a volar un rato,

a imaginar historias,

a no aceptar hechos tan palpables

como borracheras en vinos de mala muerte.

Ha sido para la bella un suicidio irreparable e incontrolable,

mientras la bestia solamente sigue volando,

despidiéndose de una ciudad que no le pertenece,

se deja llevar por el vaivén de la conversación

que quiso encontrar en toda su vida,

sin querer coquetea con lo inconsecuente de su discurso,

del que la beata abstinencia se ríe,

y me sonríe en la comisura de la peca del labio inferior.

A la bestia le aterra afrontar lo que ha evitado en 30 años

o quizás mucho antes de que viviésemos.

(Del poemario “Autopsia de lo Vivido”, año 2012, Editorial Vuelta a Casa, La Plata, Buenos Aires, Argentina)

EL SONETO DEL SEXO

Frío seco,                                                                                                                                                           humo y mármol tinto                                                                                                                                   con toques de amargura alcoholizada,
me perdí…

Entonces te busco 
y ya nada nos importa.

Sobre tu garganta van deslizándose mis dedos,
perdiéndose en el tacto de tu cuerpo.

Mientras tanto,                                                                                                                                             la lluvia resuena y te veo a través de un espejo empañado                                                                              y veo…

Luego tu fragancia se derrite entre mis manos,  
el júbilo de la nostalgia pareciera perderse en nuestras sábanas y te toco…

El tacto es invisible porque no puedo alcanzarte,
por más que intente hallarte, 
el miedo a perder mis huellas,
es inmenso.

Ahora te busco entre los vestigios de una huella fría, 
mis miedos y el deseo confinan la ternura del ayer que jamás tuvimos.

Emanuel Bracamonte

Camila Castaños (Chile)

(Del poemario “Esencias”, año 2009, Editorial Vuelta a Casa, La Plata, Buenos Aires, Argentina.

ENTRE EL TIEMPO Y EL SENTIDO POÉTICOS

Continuamos con las entradas dedicadas al ensayo El tiempo poético, centrado en el capítulo Lo racional inconsciente, esta vez con el titulado Entre el tiempo y el sentido poéticos.

ENTRE EL TIEMPO Y EL SENTIDO POÉTICOS

      NO ES DESDE LUEGO asunto que pueda estimarse como novedoso advertir, digo, que la poesía, como el mito, son fenómenos que trascienden el lenguaje;  como tampoco la deducción nada original de la temporalidad de artes tales como la música, la danza y la poesía misma y que esta relación pueda servirnos para analizar brevemente las características temporales de aquella (de la poesía). En este sentido último volvemos a encontrar analogías ciertas entre el mito y la poesía en tanto que ambos se sitúan un paso más allá del mismo lenguaje, y desde donde también podemos estimar las afinidades con la música: deducidas desde las mismas unidades (equivalentes)  de estructuración verbal de los poemas y  desde donde, además, situarnos para observar ejemplarmente como la significación (el sentido) está intrínseca y estrictamente unida al sonido, por lo que tiene una singular equivalencia a un decir último, irrevocable, que hará que la interpretación del poema no sea posible realizar a no ser desde el poema mismo, y donde la traducibilidad de aquel resulta a todas luces imposible, pues se diría que intenta fluir en aquellos parámetros donde fluyen, perviven y subsisten los signos de la música.

      Si la plenitud del lenguaje se alcanza con el verso, no es menos cierto que debido a ese culmen alcanzado, y tantas veces insondable al especialista (nos referimos también a las entidades extralingüísticas que naturalmente exceden los límites de la poética y de la lingüística general)  nos ofrecen el poema como algo que cesa como lenguaje para ser más allá del sentido mismo que aquel ofrece.

      Que la música (como el mito) necesitan de una dimensión temporal para manifestarse, es algo que parece hoy mucho más claro gracias a las reflexiones metodológicas de Levy-Strauss, y al ofrecernos a través de ellas su peculiar relación con dicha temporalidad. Nos parece, con Octavio Paz,  también cierto que su interacción es curiosa y compleja en tanto que la afirmación del tiempo se hace para negarlo; pero nosotros quisiéramos hacer una más puntual apreciación, sobre todo en lo que el tiempo al fenómeno poético le relaciona, aun sabiendo que Strauss hacía esta apreciación de forma exclusiva con la música, pero no con la poesía.

      Consideramos nosotros que la poesía se vierte como un fenómeno en el que se alterna lo diacrónico con lo sincrónico: como la música, se diría que inmoviliza al tiempo que transcurre:  lengua y habla, estructura atemporal y tiempo irreversible de la elocución».  Aun aceptando que el tiempo del poema sea cronométrico y que sea partícipe de un tiempo sin movimiento  que es la negación de la sucesión, es para nosotros, no tanto una negación del tiempo, como una aprehensión del mismo como un eterno

presente.

      Será por tanto el poema en la creación (o lectura), no tanto tiempo que, como en el mito, regresa (y por el cual no todos los mitos son poemas pero, en este sentido, todos los poemas son mitos),  sino el tiempo que, como ser inmutable, se vive en un incesante presente. Así si podemos explicar la fluidez de un tiempo que es sólo cuando se sitúa para siempre fuera del transcurrir para después o antes de sí mismo.

      El arte del tiempo poético se asemeja al del mito en la utilización de mecanismos métricos y procedimientos retóricos, también en que la materia misma de los mitos es muchas veces la de la poesía, así vemos recurrencias, paralelismos, asociaciones, equivalencias varias y, sobre todo, el principio ecuacional dentro de la secuencia  que la caracteriza. Si el interés del mito es palpitante  en orden a las respuestas de orden fisiológico y psíquico que provocan, será en orden a una análoga dialéctica de la sorpresa: se sucede entre lo esperado y lo inesperado y su acaso nunca suficientemente ponderada valoración.         

Debería ser claro a la altura de nuestra exposición que la ambigüedad será la singularidad más radical y distintiva de la poesía, pues la sitúa en contacto estrecho con otras artes, estableciéndola como propiedad de verdadera expresión artística, y que ofrece una curiosa relación de oposición simétrica con la matemática: en poesía, los significados se ofrecen múltiples y los signos que la representan, inamovibles; en matemática, los signos serán mudables, aunque el significado, unívoco. También debemos reconocer que, tanto los mitos como los poemas, así como la propia expresión matemática (ecuaciones) en su simbología lógica, sus unidades operan como sistemas de equivalencias.  y se asemejan en que se corresponden en este punto con aquellas unidades mínimas del poema (frase poética) en que son siempre mayores que las del discurso mismo que constituyen.

Francisco Acuyo

LA POESÍA DE JAVIER BOZALONGO PARA LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA

Del blog de La noche en blanco de Granada traemos la última entrada que está, en susección de Poesía para este evento, dedicada al poeta Javier Bozalongo.
Enlace al blog de La noche en blanco de Granada



Hoy ofrecemos los versos del poeta Javier Bozalongo para el blog de La noche en blanco de Granada así como una breve reseña bibliográfica de su trayectoria literaria

LOS VERSOS DE JAVIER BOZALONGO 

PARA LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA

Javier Bozalongo (Tarragona, 1961) Ha publicado los poemarios Líquida nostalgia (2001), Hasta llegar aquí (Cuadernos del Vigía, 2005), Viaje improbable (Renacimiento, 2008. XI Premio Surcos de Poesía); y La casa a oscuras (Visor, 2009. Accésit del Premio Jaime Gil de Biedma de la Diputación de Segovia). Su primer relato publicado, El último tren, obtuvo un Accésit en los Premios del Tren 2011. En 2012, el Festival de poesía de Costa Rica publicó la antología Nunca el silencio. Es asesor del Festival Internacional de Poesía de Granada desde su primera edición  en  2004 www.fipgranada.com. Ha colaborado en revistas como Cuadernos Hispanoamericanos o El Maquinista de la Generación. Desde septiembre de 2009 coordina el Ciclo Poesía en el Palacio, que se celebra mensualmente en Granada. Dirige la colección de poesía de Valparaíso Ediciones www.valparaisoediciones.es. Su página web es www.javierbozalongo.com.

AZUL

A Elena Laura

Azul es el color de lo serenamente bello

JOSÉ MÁRMOL

Siempre me he preguntado

si pueden derramarse los afectos,

mezclarse unos con otros

y así darle color a la ternura,

que tenga consistencia la amistad

y pueda modelarse como el barro,

que el amor de unos ojos

se traspase al papel de manera indeleble.

Dibujar con palabras tiene trampa:

puedes decir “te quiero” con los dedos cruzados,

volver hábil al torpe con solo un adjetivo,

ser feliz en la página siguiente

o encerrar la belleza en tres o cuatro frases.

Ahora toma un pincel y mezcla lo leído,

que mi retrato diga que tú eres transparente,

llévales la contraria a todos los que afirman

que solo de palabras vive la poesía. 

LAS CUATRO ESTACIONES

Me acuna y adormece

ver florecer un verso.

Se refresca la tarde

si te guarda la sombra

de unos pocos poetas.

Veo caer palabras de los árboles

e intento que al juntarlas

te digan lo que siento.

¿Tú también tienes frío

al final del poema?

LUCES DE GRANADA

Es mentira que no creas en nada.

Lo imposible se vuelve a veces cierto

y se enciende la luz, todo está abierto,

eres el nuevo Lázaro y caminas

-de puntillas sobre un campo de minas-

pero erguido después de la caída,

avanzando sin prisa a la salida.

Los lunes ya no son una condena

ni arrastras por los martes tanta pena

que hagan del miércoles un día triste,

y sepas cada jueves que no fuiste

la mitad de feliz que eres los viernes,

el día en que la vida está en ciernes

y tu cuerpo responde, al fin cautivo

de la alegre noticia de estar vivo.

Se ilumina la noche de Granada.

 Javier Bozalongo

LA POESÍA DE MARÍA MANETTI EN LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA

Traemos para nuestras páginas de Ancile la entrada última del blog de La noche en blanco de Granada, dedicada a la poeta de Olavarría (Argentina) María Manetti.
Enlace al blog de La noche en blanco de Granada.




La poeta argentina María Manetti nos trae para el blog de La noche en blanco de Granada sus poemas y una reseña de su trayectoria vital y literaria.

LA POETA MARÍA MANETTI, 

EN LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA

María Manetti. Nacida en Olavarría, Provincia de Buenos Aires, Argentina.

Poeta, Locutora Nacional de Radio y Televisión (ISER) graduada en la  Universidad Nacional del Centro. Coordinadora de Talleres Literarios Infantiles en Escuelas Primarias y  de talleres literarios  de adultos. Es autora de Permanecer. Poemas. (Audiolibro) 1992. Declarado de interés educativo por la Escuela de disminuidos visuales de Olavarría. Pronto será Septiembre. 1998 Poemas (en co-autoría con su hija María Lina). La guarida del sol. 1999. Cuentos y poemas. A fuego breve 2009. Poemas eróticos. Otro paisaje. 2010. Poemas. Mejor ahora (En preparación) Poemas y reflexiones para enamorar. Publicó sus obras en  varias Antologías de distintos países.

Integró la comisión de S.A.D.E (Sociedad Argentina de Escritores, filial Olavarría). En la actualidad,  integra la Comisión de Libros en Olavarría. Ha recibido premios locales, regionales, provinciales, nacionales, latinoamericanos  e internacionales. Sus poemas recibieron mención de honor en el V Certamen Internacional de Poesía El Mundo lleva Alas 2013, de la Editorial Voces de Hoy, de Miami, USA.  Participó como jurado en Premios de poesía, integró paneles poéticos y presentó libros de otros autores. 

SOY DE ESAS MUJERES

Soy de esas mujeres

que se abrochan un incendio a la cintura

y salen a romper candados viejos con el llanto o la risa.

Mujeres que dicen fango

dicen hijo

dicen locura y amor

y van ordenando los estantes del domingo.

Las que arrugan los silencios

y cantan a las cunas de madrugada.

Aquellas que llevan mil semillas en el vientre

y una quietud de llovizna en la mirada.

La de las alas                 la de las huellas

la de los besos rotos o engrudados

la de las flores en los delantales,

la de las manchas en las manos,

esas que siempre huelen a piel y a corazón.

A esa Alicia de todos los países

la pequeña y  la gigante que todo lo puede

…y a veces no

la que juega a la ronda de todos los dolores

y los va regalando a la farolera para que los guarde detrás de cada puerta.

Escarcha y mansedumbre

                        esa mujer elijo ser.

                                                                      

MANOS RECORRIDAS

Manos que perturban

que caminan y se tientan

en las curvas, en rincones

en  los pozos, en agujeros.

Manos

saturadas de brebajes

de agua y tinta

de papeles satinados...

Manos que desnudan la conciencia

que desvisten la memoria.

Esas

                        las manos

                                   tus manos

las que intentan empaparse

en la cintura con los hilos de la luna.

Bellas palmas

palmas blancas

nacidas en septiembre para mí;

Las que tal vez lavaron otros cuerpos

y ahora

con jabones de penumbra se adueñaron del contorno de mi voz.

Esas que se guardan los pezones

en las noches con insomnio

esas que se quedan con los pubis

 que se tumban en el cuello

que se embarcan y que anclan

y que pierden la razón.

Esas manos

las que escalan por la espalda cada noche

por la espalda tatuada con diez versos

la que espera simplemente

el roce de los dedos

con gusto a vino

antes de cada amanecer.

                                              

ES MEJOR AHORA

Que los molinos del alma se aquietaron

y puedo diferenciar todavía

entre el color de las células  y el olvido.

Mejor ahora

antes de hablar de alguna utopía

de complicarnos en caricias que no damos

de sentir que hay puertas en todas las esquinas

y que volver es fácil porque no existen las cadenas.

Mejor ahora

que no hay besos blindados alrededor de tu risa

que la sangre invertida de todos los pájaros huele a setiembre

y los secretos, a moho.

Mejor ahora

antes de sentarse a la mesa con los vinos agrios

que hay lluvias escurriendo por los ojos,

antes de que se cuelguen las esperas

y queden pendientes las penumbras y el ocaso.

Antes de que el café se enfríe

y las copas estallen como jadeos en pleno combate.

Mejor ahora

que podemos recuperar el remanso

ahora que todo es lejos de tu cuello

y todo es cerca de ese abrazo que gotea en el pasillo.

Mejor ahora

aunque duela la lágrima que se cuela en mi viento

aunque el barro se meta entre la carne

y la morfina no atempere

a esta poquita muerte que acecha tan obscena.

Mejor ahora

cuando los cerezos aún te nombran

y no se mide con escuadra el peligroso desenfado de la ausencia.

Antes de que el pacto provisorio se hunda como pedazos de vidrios

en los sueños o en la planicie de tu pecho.

Antes de que las preguntas no me alcancen

que me arrebate el delirio

que mi costumbre se dé contra la pared,

antes de que se vistan de luto todas las despedidas,

que soslaye placeres sin bostezos

y otra música oxigene a esta piel.

María Manetti

JESÚS MUNÁRRIZ Y SUS VERSOS EN LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA

 Del blog de La noche en blanco de Granada recogemos la última entrada dedicada al poeta, traductor y editor Jesús Munárriz de quien les ofrecemos una selección de algunos poemas y una reseña biobibliográfica. 

Enlace al blog de La noche en blanco de Granada

Para nuestra habitual sección de Poesía para La noche en blanco de Granada traemos hoy al poeta, traductor y editor Jesús Munárriz, de quien ofrecemos una selección de versos y una semblanza de su trayectoria vital y literaria.  

LOS VERSOS DE JESÚS MUNÁRRIZ 

PARA LA NOCHE EN BLANCO DE GRANADA

La obra poética publicada por Jesús Munárriz entre 1975 y 2012 se compone de los siguientes títulos: Viajes y estancias, seguido de De aquel amor me quedan estos versos, Cuarentena, Esos tus ojos, Camino de la voz, Otros labios me sueñan, De lo real y su análisis, Corazón independiente, Nada más que la verdad, Viento fresco, Artes y oficios, Viva voz (Canciones), Flores del tiempo, Viajes y estancias (con los collages del autor), Sólo amor, Por la gracia de Dios, Rojo fuego nocturno, Va por ustedes, Museo secreto y Nos han robado un ángel y tres libros para niños, Disparatario, Con pies pero sin cabeza y Dibujos animados. Se han publicado cuatro antologías de su obra: Peaje para el alba (Antología 1972-2000), Antología poética (Lorca, 2004), Per questo vivo nelle parole. Antologia (1975-2003) Algo de mí (Ibagué, Colombia, 2009), un libro mixto de prosa y verso, Poética y poesía (Madrid, Fundación Juan March, 2007) y una recopilación de sus textos sobre poética precedidos de un estudio: Almudena del Olmo Iturriarte, Jesús Munárriz: una poética de la cordialidad (Palma de Mallorca, Universitat de les Illes Balears, 2009).

Ha publicado traducciones literarias de Goethe, Hölderlin, Heine, Nietzsche, Rilke, Brecht, Celan, Benn, Schwob, Pieyre de Mandiargues, Arp, Valéry, Éluard, Aragon, Bonnefoy, Donne, Shakespeare, Keats, Wilde, Stevenson, Cesário Verde, Pessoa, Eugénio de Andrade, Graça Moura, Drummond de Andrade, Herberto Helder y Nuno Júdice, entre otros, y, en colaboración con diversos traductores, de Omar Jayyam, Ho Xuan Huong, Bertolt Brecht, Ezra Pound, Jacques Roubaud, Claude Esteban, Mohammed Benis, Theo Dorgan, Ryookan y algunos más.

Es licenciado en Filología Germánica por la Universidad Complutense de Madrid. Desde su fundación en 1975 dirige las Ediciones Hiperión, que en 2004 recibieron el Premio Nacional a la mejor labor editorial cultural.

Oriundo de Navarra, nacido en San Sebastián (1940) y criado en Pamplona, reside desde los 18 años en Madrid.

PARA ALGO SIRVE

 
 
Cabeza y barba canas, tez morena, alto, flaco,
se situó en el centro del vagón,
esperó a que arrancara el tren y comenzó,
con voz firme y potente,
a pedir una ayuda. Una escena habitual
en Madrid en el metro. Sin embargo
algo me hizo de pronto aguzar el oído,
el hombre aquel estaba recitando en gallego,
hablaba por su boca
la siempre limpia voz de Rosalía:
Adios ríos, adios fontes,
adios regatos pequenos…
Y un poema –que, dicen, no sirve para nada–
ganaba voluntades,
despertaba sonrisas en los rostros cansados,
descerrajaba corazones y bolsillos.

Saludó, dio las gracias,
deseó buena tarde
y se fue a otro vagón a seguir con sus versos.
Y nos dejó encantados.

ÚLTIMA VOLUNTAD

Lejano y envidiado míster Hefner:
ser creador y dueño de Playboy,
además de un negocio muy rentable,
es una aportación a la cultura
digna de encomio y de agradecimiento.
Los más hermosos cuerpos femeninos
han sido disfrutados por millones de ojos
gracias a tu revista,
que ha roto en medio mundo los tabúes
impuestos por fanáticos.

Fue un desnudo de aquella rubia única,
Norma Jean, buque insignia
de tu publicación.
Cincuenta y cinco años más tarde
has comprado la tumba lindante con la suya
para que tu cadáver
descanse al lado del de Marilyn.

Te lo puedes pagar y es un capricho
que te alabo. Afortunadamente
allá abajo no habrá ningún fotógrafo
que pueda retrataros a lo Valdés Leal.
Y es muy de agradecer.

Jesús Munárriz